Les murmures du passé

Le temps continua de s’écouler, mais la petite ville sembla suspendue dans un hiver éternel. La neige, plus dense que jamais, s’abattait sans relâche, effaçant toute trace d’activité humaine. Les ruelles autrefois animées devinrent des couloirs de silence, et chaque maison semblait murmurer un secret qu’elle aurait préféré oublier.

Certains habitants, incapables de supporter l’atmosphère oppressante, quittèrent la ville, mais même les plus pragmatiques ne pouvaient ignorer les signes : des silhouettes entrevues au coin des rues, des grincements dans les murs et des ombres dans les reflets des fenêtres givrées. Ceux qui restèrent sentirent qu’un équilibre avait été rompu, et que quelque chose d’ancien rôdait à nouveau, libéré.

L’apparition

Une nuit, alors que la ville dormait sous un ciel chargé de nuages, une lueur inhabituelle traversa l’obscurité. Elle émanait du café, pourtant abandonné et scellé. Intrigués, quelques braves se risquèrent à s’approcher. Les planches clouées semblaient intactes, mais la lumière filtrait par les interstices, mouvante, comme si elle dansait au rythme d’une mélodie invisible.

Au milieu de cette étrange lumière, une silhouette se dessina. C’était une figure familière mais terrifiante : un être qui semblait réunir les traits du Livreur et de la Femme aux flocons. Sa forme changeait constamment, oscillant entre le solide et l’éthéré, et sa voix – si tant est qu’on puisse appeler cela une voix – s’éleva comme un vent chargé de promesses et de malédictions.

Elle prononça des mots incompréhensibles, mais leur impact était tangible. Les curieux, terrifiés, se replièrent dans leurs maisons. Pourtant, chacun d’eux savait qu’il n’y aurait plus de refuge.

Les révélations du carnet

Le lendemain, le carnet laissé sur la table disparut mystérieusement. Mais il n’avait pas quitté la ville. Il réapparut à l’entrée de l’église, ouvert à une nouvelle page. Les mots qui y étaient inscrits semblaient pulser d’une énergie étrange, s’imprimant dans l’esprit de ceux qui les lisaient :

« Les secrets s’accumulent, et les dettes se paient. Une vérité oubliée renaît toujours avec un nouveau visage. »

L’apparition du carnet eut un effet immédiat. Certains furent pris d’une frénésie d’écriture, griffonnant compulsivement des notes, comme s’ils tentaient de consigner des souvenirs qui ne leur appartenaient pas. D’autres, en proie à des rêves troublants, voyaient dans leur sommeil des fragments d’une histoire ancienne où le Livreur et la Femme aux flocons s’affrontaient encore et encore, pris dans un cycle sans fin.

L’ultime confrontation

Alors que la ville semblait sombrer dans la folie collective, un étranger arriva. Contrairement aux habitants, il ne portait pas les marques de la peur. Il se présenta simplement comme l’Archiviste, un homme au regard perçant et au manteau noir orné de symboles étranges. Il déclara qu’il était là pour "restaurer l’équilibre", une phrase qui provoqua autant de soulagement que d’appréhension.

L’Archiviste rassembla les écrits éparpillés et se dirigea vers le café, qui semblait attendre son retour. La lumière recommença à briller à son approche, et il entra sans la moindre hésitation. Les habitants, trop terrifiés pour le suivre, restèrent à bonne distance, écoutant en silence.

Des éclats de voix et des bruits sourds émanèrent du bâtiment. Puis un cri perça la nuit, suivi d’un silence écrasant. Lorsque l’Archiviste ressortit, il tenait dans ses mains le carnet, désormais vierge. Il annonça d’une voix claire :

« L’histoire est close pour l’instant. Mais souvenez-vous, ce n’est jamais une fin. »

Une paix fragile

Dans les jours qui suivirent, la neige s’arrêta enfin. Les ombres disparurent, et la ville retrouva un semblant de normalité. Mais une aura de méfiance subsista. Le café resta fermé, et personne n’osa y retourner. Les habitants comprirent qu’ils faisaient partie d’un récit plus vaste, où le Livreur et la Femme aux flocons n’étaient que des fragments d’un mystère encore plus ancien.

Chaque nuit, dans le calme glacial, certains juraient entendre des pas dans la neige, toujours accompagnés d’un murmure à peine audible : « Le cycle continue… »