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La luz que guía a los pájaros
Hay algunas cosas que uno no sabe cuándo comienzan, en cuál instante se dio la diferencia, pero en otras, sí. Por eso tal vez puedo decir el momento preciso en el que se obró una diferencia en mí: la primera y una de las más importantes.
Había culminado mi año escolar y mi maestra anterior solo se había dedicado a ensalzar mi rendimiento escolar: según su pronóstico, tendría mucho éxito en lo académico. Ella, mis padres y yo estábamos muy satisfechos con el resultado de ese primer año. Con esa premisa, comenzaba mi nuevo año escolar con la maestra Onilde Limpio, a quien todos llamaban Azote, a propósito de un personaje malvado de una telenovela que era muy famosa en esa época.

En mi primer día de clases entré a la escuela, me formé en una fila y me puse a conversar con mis amiguitas de curso. Inmediatamente sentí que alguien me ponía firmemente la mano en el hombro y me ordenaba:

─Nancy, ponte derecha y deja de estar hablando. Quien hablaba era una mujer alta, delgada, con el rostro sin maquillar y con lentes gruesos: era la maestra Onilde. En ese instante me produjo mucho miedo porque era la primera vez que una maestra me regañaba y porque no sabía por qué se sabía mi nombre. Luego, con el tiempo, me enteré que la maestra Onilde se sabía los nombres de todos los niños de la escuela.

Ese día volví a mi casa desinflada, como un globo después de una fiesta. Según las correcciones que mi nueva maestra me había hecho en el cuaderno, tenía problemas con algunas operaciones matemáticas y con la caligrafía:

─Yo quiero que me cambien de maestra, por favor, le pedí a mi madre con el rostro acongojado.
─Si ella te corrigió, lo que debes hacer es corregir los errores–acotó mi mamá intentando convencerme.
─Yo quiero volver a ver clases con mi maestra anterior –señalé con un puchero de perrito triste.
─Claro que no. Verás clase con la maestra Onilde que según es muy buena como maestra –afirmó mi papá categóricamente, dando por terminado el asunto.

Después de eso, cada tarde, en vez de salir a jugar o ver la televisión, debía ponerme a hacer todas las tareas asignadas. Mis amiguitas llegaban a buscarme a casa para sonsacarme:
─Xiomara tiene su balón. Ana trajo su muñeca nueva –me decían y yo no podía ser más infeliz.
─No puedo salir porque mañana la maestra revisará las tareas en clase, decía y veía cómo mis amigas se marchaban sin mí.
Ciertamente estaba la obligación de hacer las tareas, pero también había otra razón que, luego de muchos años, entendí era la más importantes para mí.

En la escuela, en la parte de atrás, había un jardín donde había una jaula con muchos pájaros, todos de mil colores y formas. Todos tenían las alas cortadas y los estudiantes, que hicieran bien sus deberes, podían salir al jardín y alimentar a los pajaritos. Como yo siempre hacía mis tareas de manera excelente, tenía el privilegio de estar con los pajaritos.

En una oportunidad, no recuerdo cómo, me di cuenta que mi maestra me ponía el doble de tareas a mí, también las más difíciles. No solo debía restar y sumar, también debía multiplicar y dividir. Mientras que mis compañeros leían un cuento corto, a mí me ponía a leer relatos más largos y más difíciles. En ese momento me sentí explotada. Sin poder entender porque era muy pequeña, sentí que la maestra Onilde tenía preferencia por mis compañeros y no por mí: me hacía trabajar el doble de lo que trabajaban ellos.

Al final del curso, estaba eximida y había obtenido las mejores calificaciones de la escuela. Complacida, escuché a mi maestra Onilde decirle a mis padres, que yo era una niña capaz de dar más de lo que me exigían: que mientras mis compañeros habían leído con dificultad un libro, yo había leído tres en clases.
En el acto de final de año, mi maestra y yo fuimos al jardín y ella tomó un pajarito en sus manos, luego volvimos al acto. Allí, frente a los otros niños y sus padres, ella pronunció unas palabras que tenían que ver con ser luz en la oscuridad, con los sueños que se cumplen y las metas que se logran. También habló de la libertad que da el conocimiento. Luego me entregó el pajarito para que yo lo echara a volar. El pajarito, que ya le habían crecido las alas, voló lejos y ese año comencé a entender que el deseo de aprender es una vela que nunca se puede apagar.