I don't remember when it was, but I imagine it was as I matured, or it was when Edicta and Xiomarita's mother ran away from home and the father turned to drink, that the figure of those parents, so understanding and liberal, turned into a grey and sad shadow, very similar to defeat. In short: I stopped being a fan of them, because I discovered that my idols had feet of clay.

But the most interesting thing was that some time later, in a conversation by mobile phone, via text messages, Xiomarita, who now lives in another country and has gone through difficult situations, confessed to me:

_"Edicta and I always said that we would have liked to have parents like yours. They were always looking out for you, that nothing bad would happen to you, that no one would hurt you".

I remember that at that time I felt a feeling swell up like a balloon in my chest. That feeling, I have come to recognise over time, is a mixture of gratitude and pride, similar to what my parents felt when they saw those old shoes.

All images are free of charge and the text is my own, translated in Deepl.

Thank you for reading and commenting. Until a future reading, friends

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Falso retrato de familia perfecta
Xiomarita y Edicta me habían vendido la idea de que tenían una vida perfecta: una familia feliz y unos padres consentidores que complacían los caprichos infantiles por más absurdos que parecieran:
_Mamá, nos ha dicho que cuando nuestro padre llegue de viaje, nos comprarán zapatos rosados porque estos solo sirven para ir al colegio –presumía Xiomarita y yo no podía dejar de bajar mis ojos disimuladamente y comparar los zapatos negros y brillantes de ellas y los zapatos de lona míos, desgastados y descoloridos, que habían sido de mi hermana y que yo había heredado porque supuestamente mis padres todavía aquellos zapatos tenían una vida útil y el dinero que ellos ganaban era para comida y no para cosas innecesarias.
Estos alardes de mis amigas creaban en mí una inconformidad con lo que yo tenía y con lo que mis padres podían darme:
_Los padres de Xiomarita y Edicta le dan todo lo que ellas piden, -me atrevía a quejarme en voz baja- Si yo quiero unos zapatos nuevos, no me lo dan, decía yo mirando con rabia aquellos tristes zapatos que parecían peces muertos en mis pies.
_Hay prioridades, Nancy. Tus zapatos aun sirven, no están rotos, y hay cosas más importantes que comprar. Además tus zapatos son bonitos, pertenecieron a tu hermana –argumentaban mis padres mirando los zapatos con orgullo, como si fueran una reliquia familiar.
Sin darme cuenta e inflados por las cosas que mis amigas me contaban, los padres de ellas se fueron convirtiendo en figuras perfectas e ideales que yo deseaba tener como familia y mis propios padres se convirtieron en los villanos de la historia:
_¡Pero es que los padres de Xiomarita y Edicta le dieron permiso para ir a la fiesta! –respondía como si aquella premisa, fuera suficiente para que mis padres hicieran lo mismo.
_Pero una cosa son ellos y otra muy distinta somos nosotros. No te vamos a dar permiso y punto. No hay discusión sobre eso. Tú eres una niña todavía y no puedes estar sola por la calle –expresaba muchas veces mi madre con un aire de cansancio, aburrida de que cada decisión que ellos tomaban, yo la comparaba con las decisiones de los otros padres.
Muchas veces, mientras lloraba en mi cuarto, me lamentaba de mi destino: ¿Por qué mis padres no podían ser como los padres de mis amigas que eran tan complacientes?, pensaba yo con la firme creencia que mi vida sería mejor con unos padres distintos.
Lejos de dar su mano a torcer y ser más permisivos, mis padres tomaron la peligrosa decisión de contrariar y criticar las actuaciones de mis amigas y sus padres:
_¿Cómo es que esos señores se van a ir de viaje y van a dejar a dos adolescentes solas en la casa, sin ninguna supervisión adulta? ¡Están locos! –exclamaban escandalizados mis padres.
_¡Es que ellos confían en sus hijas! –expresaba yo con cierta ironía y amargura, dejándoles ver que estaba enfadada con ellos.
_Uno puede confiar en los hijos, pero no confiar en el entorno, en las personas que están esperando la mínima oportunidad para hacer daño –intentaban explicar mis padres con un tono calmado y apacible que a veces me resultaba chocante. Aquellas suposiciones de peligro estaban muy lejos de mi cabeza. Mi imaginación juvenil no tenía registrada la palabra peligro o maldad como sombras que estuvieran detrás de la puerta.
No recuerdo cuándo fue, pero me imagino que fue a medida que iba madurando o fue cuando la madre de Edicta y Xiomarita se fugó de la casa y el padre se entregó a la bebida, que la figura de aquellos padres, tan comprensivos y liberales, se transformó en una sombra gris y triste, muy parecida a la derrota. En pocas palabras: dejé de ser fan de ellos, porque descubrí que mis ídolos tenían pies de barro.
Pero lo más interesante fue que tiempo después, en una conversación por celular, a través de mensajes de texto, Xiomarita, quien en este momento vive en otro país y ha atravesado por situaciones difíciles, me confesó:
_Edicta y yo siempre decíamos que nos hubiese gustado tener unos padres como los tuyos. Ellos siempre estaban pendientes de ti, que no te pasara nada malo, que nadie te hiciera daño.
Recuerdo que en esa oportunidad sentí que un sentimiento se inflaba como un globo en mi pecho. Ese sentimiento, con el tiempo lo he logrado reconocer, es una mezcla de gratitud y orgullo, parecido a lo que sentían mis padres al ver aquellos zapatos viejos.