[ENG-SPN] Where oblivion killed hope / Donde el olvido mató a la esperanza

Maybe time didn't kill them, but forgetfulness did. Forgetfulness, although sometimes poetic romanticism tries to honor it, making it a metaphor for those supportive utopias, which are peace and rest, is the most loyal and firm executor of the sentences of death. Of course, it is not difficult to reach this conclusion, all the time, that, having the opportunity to practice that happy wandering that Jack Kerouac praised, in works such as 'On the Road', whose title and text became the standard book of that lost North American beat generation, any restless soul puts into practice the old advice of road and blanket and without going any further, one day allows itself to fall into the infinite solitudes of that old plot of broken dreams and impossible chimeras, which is Castilla.

It will be difficult, then, for the penitent and restless traveler, in any of the sections traveled and by default, in any of the sections that still remain to be traveled, not to end up, on his tremulous path, with any of these places. , where, as soon as I stopped to contemplate the desolation, I came to the opportune conclusion that, deep down, in them the old story of Abel and Cain is repeated, with identical crudeness, where forgetting, who knows if for another miserable plate of lentils, he killed hope forever.

Quizás no los mató el tiempo, pero sí el olvido. El olvido, aunque en ocasiones el romanticismo poético pretenda honrarlo, haciéndolo metáfora de esas solidarias utopías, que son la paz y el descanso, es el más leal y firme ejecutor de las sentencias de la muerte. Desde luego, no es difícil llegar a esta conclusión, toda vez, que, teniendo la oportunidad de practicar ese feliz vagabundeo al que alababa Jack Kerouac, en obras como ‘En el camino’, cuyo título y texto se convirtieron en libro de cabecera de aquella perdida generación beat norteamericana, cualquier alma inquieta pone en práctica el viejo consejo de carretera y manta y sin ir más lejos, se deja un día caer por las infinitas soledades de esa vieja parcela de sueños rotos y quimeras imposibles, que es Castilla.

Difícil será, entonces, que, en cualquiera de los tramos recorridos y por defecto, en cualquiera, también, de los tramos que aún quedan por recorrer, el penitente e inquieto viajero, no recale, en su trémulo camino, con cualquiera de estos lugares, donde, a poco que se detenga a contemplar la desolación, llegué a la oportuna conclusión, de que, en el fondo, en ellos se repite, con idéntica crudeza, la vieja historia de Abel y Caín, donde el olvido, quién sabe si por otro miserable plato de lentejas, mató para siempre a la esperanza.

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