El 27 de octubre de 1914, es decir, hace 110 años, nació el galés Dylan Thomas, estimado entre los más importantes poetas británicos del siglo XX, quien también fuera dramaturgo, guionista de cine y de radio. Por mucho tiempo trabajó para la BBC de Londres en radioteatros y recitales, con una voz y ritmo impactantes (al final les dejo la grabación de uno de sus poemas referidos aquí).

En 2023 le dediqué un artículo, que pueden ver en este enlace. Para esta fecha se me ocurrió idear una microficción al modo de monólogo dramático, pues se dirige a posibles lectores o escuchas, a los que les confiesa algo de las marcas de vida. A continuación...

¿Signado por la muerte? Sí, seguramente; aunque todos vamos a parar a ese mar, unos la viven como un presagio. Quizás fue mi caso. Curiosamente, de joven escribía obituarios para un periódico. Y mis poemas más sentidos hablan de la muerte. ¿Cómo podía eludirla, si bien podía resistirme a ella? "Y la muerte no tendrá dominio", ha sido uno de los más difundidos. También en el que buscara conjurar la truncada vida de mi antigua novia, que terminaba con estos versos: "Y yo estoy mudo para decirle a la tumba de la amada / Que en mi sábana anda encorvado el mismo gusano". O el que escribiera en memoria de mi amado padre, fallecido en 1952, que es uno de mis más queridos poemas: "No entres dócil en esa buena noche".

¡Qué sombrío!, dirán. Pues, sí, como sombría, hosca o áspera puede ser la vida, mi arte así lo fue. ¿Recuerdan aquel poema? Pero había mucha vida en él: "escribo yo estas páginas de efímeras espumas, / ni para los muertos encumbrados / entre sus salmos y ruiseñores, / sino para los amantes, para sus brazos / que rodean las penas de los siglos, / que no pagan con salarios ni elogios / y no hacen caso alguno de mi oficio o mi arte".

Así fue mi vida: con el exceso de saborear whiskys e historias en mis frecuentados bares, hasta el último momento: "He bebido 18 vasos de whisky, creo que es todo un récord". Y hacer la poesía de este artista cachorro, que tal vez nunca dejé de ser.

Referencias | References:
https://es.wikipedia.org/wiki/Dylan_Thomas
https://en.wikipedia.org/wiki/Dylan_Thomas
https://aullidolit.com/poemas-dylan-thomas/
https://www.dim.uchile.cl/~anmoreir/escritos/thomas.html
https://www.zendalibros.com/5-poemas-dylan-thomas/
https://verseando.com/blog/dylan-thomas-la-fuerza-que-por-el-verde-tallo-impulsa-a-la-flor/

Poema "No entres dócil en esa buena noche" ("Do not go gentle into that good night") recitado por el propio poeta:

![Click here to read in english]

That Good Night (microfiction for Dylan Thomas)

On October 27, 1914, that is, 110 years ago, the Welshman Dylan Thomas was born, considered among the most important British poets of the 20th century, who was also a playwright, film and radio scriptwriter. For a long time he worked for the BBC in London in radio plays and recitals with a striking voice and rhythm (at the end I leave you the recording of one of his poems referred to here).
In 2023 I dedicated an article to him, which you can see at this link. For this date, I came up with the idea of ​​creating a microfiction in the style of a dramatic monologue, since it addresses potential readers or listeners, to whom it confesses something of its life marks.
Marked by death? Yes, surely; although we all end up in that sea, some experience it as an omen. Perhaps that was my case. Curiously, when I was young I wrote obituaries for a newspaper. And my most heartfelt poems speak of death. How could I avoid it, even though I could resist it? "And death will have no dominion", has been one of the most widely disseminated. Also the one I sought to conjure up the truncated life of my former girlfriend, which ended with these verses: "And I am mute to tell the grave of my beloved / That in my sheet the same worm walks hunched over". Or the one I wrote in memory of my beloved father, who died in 1952, which is one of my most beloved poems: "Do not enter docile into that good night".
How gloomy!, they will say. Well, yes, as gloomy, sullen or harsh life can be, so was my art. Do you remember that poem? But there was a lot of life in him: "I write these pages of ephemeral foam, / not for the dead exalted / among their psalms and nightingales, / but for the lovers, for their arms / that surround the sorrows of the centuries, / that do not pay with wages or praise /
and do not pay any attention to my craft or my art."
That was my life: with the excess of tasting whiskeys and stories in my frequented bars, until the last moment: "I have drunk 18 glasses of whiskey, I think it is quite a record." And to make the poetry of this young artist, who perhaps I never stopped being.

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