[Esp./Eng.] 𝐄𝐥 𝐒𝐢𝐥𝐞𝐧𝐜𝐢𝐨 𝐝𝐞 𝐥𝐨𝐬 𝐑𝐞𝐜𝐮𝐞𝐫𝐝𝐨𝐬 ||
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𝐋𝐚 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞𝐧 𝐩𝐫𝐨𝐩𝐨𝐫𝐜𝐢𝐨𝐧𝐚𝐝𝐚 𝐞𝐬 𝐮𝐧𝐚 𝐟𝐨𝐭𝐨𝐠𝐫𝐚𝐟𝐢́𝐚 𝐞𝐧 𝐛𝐥𝐚𝐧𝐜𝐨 𝐲 𝐧𝐞𝐠𝐫𝐨 𝐝𝐞 𝐮𝐧𝐚 𝐩𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧𝐚 𝐜𝐮𝐲𝐨 𝐜𝐚𝐫𝐚 𝐞𝐬 𝐛𝐚𝐧̃𝐚𝐝𝐚 𝐬𝐮𝐚𝐯𝐞𝐦𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐩𝐨𝐫 𝐥𝐚 𝐥𝐮𝐳 𝐪𝐮𝐞 𝐬𝐞 𝐟𝐢𝐥𝐭𝐫𝐚 𝐚 𝐭𝐫𝐚𝐯𝐞́𝐬 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐯𝐞𝐧𝐭𝐚𝐧𝐚, 𝐩𝐢𝐧𝐭𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐬𝐨𝐦𝐛𝐫𝐚𝐬 𝐞𝐧 𝐥𝐚𝐬 𝐚𝐫𝐫𝐮𝐠𝐚𝐬 𝐝𝐞 𝐮𝐧 𝐫𝐨𝐬𝐭𝐫𝐨 𝐜𝐮𝐫𝐭𝐢𝐝𝐨 𝐩𝐨𝐫 𝐞𝐥 𝐭𝐢𝐞𝐦𝐩𝐨. 𝐄𝐥 𝐬𝐨𝐧̃𝐚𝐝𝐨𝐫, 𝐜𝐨𝐧 𝐛𝐚𝐫𝐛𝐚 𝐲 𝐛𝐢𝐠𝐨𝐭𝐞𝐬 𝐬𝐢𝐧 𝐧𝐢𝐧𝐠𝐮́𝐧 𝐜𝐮𝐢𝐝𝐚𝐝𝐨. 𝐀𝐩𝐨𝐲𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐬𝐮 𝐦𝐞𝐣𝐢𝐥𝐥𝐚 𝐢𝐳𝐪𝐮𝐢𝐞𝐫𝐝𝐚 𝐬𝐨𝐛𝐫𝐞 𝐬𝐮 𝐦𝐚𝐧𝐨, 𝐩𝐚𝐫𝐞𝐜𝐞 𝐞𝐬𝐭𝐚𝐫 𝐦𝐢𝐫𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐚 𝐭𝐫𝐚𝐯𝐞́𝐬 𝐝𝐞 𝐮𝐧𝐚 𝐯𝐞𝐧𝐭𝐚𝐧𝐚. 𝐒𝐮𝐬 𝐨𝐣𝐨𝐬, 𝐩𝐫𝐨𝐟𝐮𝐧𝐝𝐨𝐬 𝐲 𝐦𝐞𝐥𝐚𝐧𝐜𝐨́𝐥𝐢𝐜𝐨𝐬, 𝐬𝐞 𝐩𝐢𝐞𝐫𝐝𝐞𝐧 𝐞𝐧 𝐞𝐥 𝐢𝐧𝐟𝐢𝐧𝐢𝐭𝐨 𝐦𝐢𝐞𝐧𝐭𝐫𝐚𝐬 𝐫𝐞𝐯𝐢𝐯𝐞 𝐥𝐨𝐬 𝐫𝐞𝐜𝐮𝐞𝐫𝐝𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐮𝐧 𝐩𝐚𝐬𝐚𝐝𝐨 𝐥𝐞𝐣𝐚𝐧𝐨, 𝐪𝐮𝐢𝐳𝐚́ 𝐝𝐞 𝐮𝐧 𝐚𝐦𝐨𝐫 𝐩𝐥𝐚𝐭𝐨́𝐧𝐢𝐜𝐨. 𝐄𝐥 𝐚𝐢𝐫𝐞 𝐞𝐬𝐭𝐚́ 𝐜𝐚𝐫𝐠𝐚𝐝𝐨 𝐝𝐞 𝐧𝐨𝐬𝐭𝐚𝐥𝐠𝐢𝐚 𝐲 𝐚𝐧𝐡𝐞𝐥𝐨, 𝐜𝐨𝐦𝐨 𝐬𝐢 𝐞𝐥 𝐭𝐢𝐞𝐦𝐩𝐨 𝐦𝐢𝐬𝐦𝐨 𝐬𝐞 𝐡𝐮𝐛𝐢𝐞𝐫𝐚 𝐝𝐞𝐭𝐞𝐧𝐢𝐝𝐨 𝐞𝐧 𝐞𝐬𝐞 𝐢𝐧𝐬𝐭𝐚𝐧𝐭𝐞. 𝐋𝐚𝐬 𝐥𝐢́𝐧𝐞𝐚𝐬 𝐝𝐞 𝐬𝐮 𝐫𝐨𝐬𝐭𝐫𝐨 𝐜𝐮𝐞𝐧𝐭𝐚𝐧 𝐡𝐢𝐬𝐭𝐨𝐫𝐢𝐚𝐬 𝐝𝐞 𝐩𝐚𝐬𝐢𝐨́𝐧, 𝐩𝐞́𝐫𝐝𝐢𝐝𝐚 𝐲 𝐞𝐬𝐩𝐞𝐫𝐚𝐧𝐳𝐚, 𝐲 𝐬𝐮 𝐦𝐢𝐫𝐚𝐝𝐚 𝐩𝐚𝐫𝐞𝐜𝐞 𝐭𝐫𝐚𝐬𝐩𝐚𝐬𝐚𝐫 𝐥𝐚𝐬 𝐝𝐢𝐦𝐞𝐧𝐬𝐢𝐨𝐧𝐞𝐬 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐞𝐧𝐜𝐨𝐧𝐭𝐫𝐚𝐫 𝐚 𝐪𝐮𝐢𝐞𝐧 𝐲𝐚 𝐧𝐨 𝐞𝐬𝐭𝐚́.
𝐃𝐞𝐟𝐢𝐧𝐢𝐭𝐢𝐯𝐚𝐦𝐞𝐧𝐭𝐞, 𝐞𝐬 𝐮𝐧𝐚 𝐞𝐬𝐜𝐞𝐧𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐜𝐚𝐩𝐭𝐮𝐫𝐚 𝐥𝐚 𝐞𝐬𝐞𝐧𝐜𝐢𝐚 𝐦𝐢𝐬𝐦𝐚 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐚𝐧̃𝐨𝐫𝐚𝐧𝐳𝐚, 𝐥𝐚 𝐛𝐞𝐥𝐥𝐞𝐳𝐚 𝐝𝐞 𝐥𝐨 𝐞𝐟𝐢́𝐦𝐞𝐫𝐨 𝐲 𝐥𝐚 𝐞𝐭𝐞𝐫𝐧𝐢𝐝𝐚𝐝 𝐝𝐞 𝐥𝐨𝐬 𝐬𝐞𝐧𝐭𝐢𝐦𝐢𝐞𝐧𝐭𝐨𝐬. 𝐌𝐞 𝐢𝐝𝐞𝐧𝐭𝐢𝐟𝐢𝐜𝐨 𝐜𝐨𝐧 𝐥𝐚 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞𝐧 𝐲 𝐚𝐬𝐢́ 𝐦𝐞 𝐡𝐞 𝐬𝐞𝐧𝐭𝐢𝐝𝐨 𝐦𝐮𝐜𝐡𝐚𝐬 𝐯𝐞𝐜𝐞𝐬. 𝐄𝐡 𝐚𝐪𝐮𝐢́ 𝐦𝐢 𝐡𝐢𝐬𝐭𝐨𝐫𝐢𝐚 𝐥𝐥𝐞𝐧𝐚 𝐝𝐞 𝐦𝐚́𝐠𝐢𝐜𝐨𝐬 𝐫𝐞𝐜𝐮𝐞𝐫𝐝𝐨𝐬:
𝐄𝐧 𝐮𝐧 𝐫𝐢𝐧𝐜𝐨́𝐧 𝐨𝐥𝐯𝐢𝐝𝐚𝐝𝐨 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐜𝐢𝐮𝐝𝐚𝐝, 𝐝𝐨𝐧𝐝𝐞 𝐥𝐚𝐬 𝐜𝐚𝐥𝐥𝐞𝐬 𝐬𝐞 𝐞𝐧𝐭𝐫𝐞𝐥𝐚𝐳𝐚𝐧 𝐜𝐨𝐦𝐨 𝐡𝐢𝐥𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐮𝐧 𝐚𝐧𝐭𝐢𝐠𝐮𝐨 𝐭𝐚𝐩𝐢𝐳, 𝐯𝐢𝐯𝐢́𝐚 𝐮𝐧 𝐡𝐨𝐦𝐛𝐫𝐞 𝐬𝐨𝐥𝐢𝐭𝐚𝐫𝐢𝐨. 𝐒𝐮 𝐧𝐨𝐦𝐛𝐫𝐞, 𝐬𝐢 𝐚𝐥𝐠𝐮𝐧𝐚 𝐯𝐞𝐳 𝐥𝐨 𝐭𝐮𝐯𝐨, 𝐬𝐞 𝐡𝐚𝐛𝐢́𝐚 𝐝𝐞𝐬𝐯𝐚𝐧𝐞𝐜𝐢𝐝𝐨 𝐜𝐨𝐧 𝐥𝐨𝐬 𝐚𝐧̃𝐨𝐬. 𝐋𝐨𝐬 𝐯𝐞𝐜𝐢𝐧𝐨𝐬 𝐥𝐨 𝐥𝐥𝐚𝐦𝐚𝐛𝐚𝐧 “𝐄𝐥 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚́𝐧 𝐝𝐞 𝐥𝐨𝐬 𝐒𝐞𝐜𝐫𝐞𝐭𝐨𝐬”, 𝐩𝐮𝐞𝐬 𝐩𝐚𝐫𝐞𝐜𝐢́𝐚 𝐜𝐮𝐬𝐭𝐨𝐝𝐢𝐚𝐫 𝐚𝐥𝐠𝐨 𝐢𝐧𝐞𝐟𝐚𝐛𝐥𝐞 𝐞𝐧 𝐬𝐮 𝐜𝐨𝐫𝐚𝐳𝐨́𝐧.
𝐂𝐚𝐝𝐚 𝐝𝐢́𝐚, 𝐚𝐥 𝐚𝐦𝐚𝐧𝐞𝐜𝐞𝐫, 𝐬𝐚𝐥𝐢́𝐚 𝐚 𝐩𝐚𝐬𝐞𝐚𝐫 𝐩𝐨𝐫 𝐞𝐥 𝐩𝐚𝐫𝐪𝐮𝐞 𝐜𝐞𝐫𝐜𝐚𝐧𝐨. 𝐒𝐮𝐬 𝐩𝐚𝐬𝐨𝐬 𝐞𝐫𝐚𝐧 𝐥𝐞𝐧𝐭𝐨𝐬, 𝐜𝐨𝐦𝐨 𝐬𝐢 𝐜𝐚𝐫𝐠𝐚𝐫𝐚 𝐜𝐨𝐧 𝐞𝐥 𝐩𝐞𝐬𝐨 𝐝𝐞 𝐥𝐨𝐬 𝐬𝐢𝐠𝐥𝐨𝐬. 𝐋𝐚 𝐠𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐥𝐨 𝐨𝐛𝐬𝐞𝐫𝐯𝐚𝐛𝐚 𝐝𝐞𝐬𝐝𝐞 𝐥𝐞𝐣𝐨𝐬, 𝐩𝐫𝐞𝐠𝐮𝐧𝐭𝐚́𝐧𝐝𝐨𝐬𝐞 𝐪𝐮𝐞́ 𝐞𝐬𝐜𝐨𝐧𝐝𝐢́𝐚 𝐭𝐫𝐚𝐬 𝐞𝐥 𝐯𝐞𝐥𝐨 𝐝𝐞 𝐬𝐮 𝐦𝐢𝐫𝐚𝐝𝐚. 𝐀𝐥𝐠𝐮𝐧𝐨𝐬 𝐝𝐞𝐜𝐢́𝐚𝐧 𝐪𝐮𝐞 𝐡𝐚𝐛𝐢́𝐚 𝐩𝐞𝐫𝐝𝐢𝐝𝐨 𝐚 𝐮𝐧 𝐠𝐫𝐚𝐧 𝐚𝐦𝐨𝐫, 𝐨𝐭𝐫𝐨𝐬 𝐪𝐮𝐞 𝐡𝐚𝐛𝐢́𝐚 𝐜𝐨𝐦𝐞𝐭𝐢𝐝𝐨 𝐮𝐧 𝐜𝐫𝐢𝐦𝐞𝐧 𝐢𝐦𝐩𝐞𝐫𝐝𝐨𝐧𝐚𝐛𝐥𝐞. 𝐏𝐞𝐫𝐨 𝐧𝐚𝐝𝐢𝐞 𝐬𝐚𝐛𝐢́𝐚 𝐥𝐚 𝐯𝐞𝐫𝐝𝐚𝐝.
𝐔𝐧𝐚 𝐭𝐚𝐫𝐝𝐞 𝐝𝐞 𝐨𝐭𝐨𝐧̃𝐨, 𝐜𝐮𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐥𝐚𝐬 𝐡𝐨𝐣𝐚𝐬 𝐝𝐚𝐧𝐳𝐚𝐛𝐚𝐧 𝐞𝐧 𝐞𝐥 𝐯𝐢𝐞𝐧𝐭𝐨, 𝐞𝐥 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚́𝐧 𝐞𝐧𝐜𝐨𝐧𝐭𝐫𝐨́ 𝐮𝐧𝐚 𝐯𝐢𝐞𝐣𝐚 𝐜𝐚𝐣𝐚 𝐝𝐞 𝐦𝐚𝐝𝐞𝐫𝐚 𝐞𝐧 𝐞𝐥 𝐝𝐞𝐬𝐯𝐚́𝐧 𝐝𝐞 𝐬𝐮 𝐜𝐚𝐬𝐚. 𝐄𝐥 𝐩𝐨𝐥𝐯𝐨 𝐬𝐞 𝐚𝐥𝐳𝐨́ 𝐚𝐥 𝐚𝐛𝐫𝐢𝐫𝐥𝐚, 𝐫𝐞𝐯𝐞𝐥𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐟𝐨𝐭𝐨𝐠𝐫𝐚𝐟𝐢́𝐚𝐬 𝐩𝐚𝐫𝐜𝐢𝐚𝐥𝐦𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐛𝐨𝐫𝐫𝐚𝐝𝐚𝐬, 𝐝𝐞 𝐠𝐫𝐚𝐧𝐨 𝐠𝐮𝐞𝐬𝐨, 𝐪𝐮𝐢𝐳𝐚́ 𝐯𝐞𝐥𝐚𝐝𝐚𝐬 𝐨 𝐬𝐨𝐛𝐫𝐞𝐞𝐱𝐩𝐮𝐞𝐬𝐭𝐚𝐬. 𝐄𝐧𝐭𝐫𝐞 𝐞𝐥𝐥𝐚𝐬, 𝐮𝐧𝐚 𝐝𝐞𝐬𝐭𝐚𝐜𝐚𝐛𝐚, "𝐥𝐚 𝐦𝐢𝐬𝐦𝐚 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞𝐧 𝐪𝐮𝐞 𝐚𝐡𝐨𝐫𝐚 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐞𝐦𝐩𝐥𝐚𝐦𝐨𝐬" 𝐩𝐫𝐨𝐩𝐨𝐫𝐜𝐢𝐨𝐧𝐚𝐝𝐚 𝐩𝐨𝐫 @𝐟𝐫𝐞𝐞𝐰𝐫𝐢𝐭𝐞𝐡𝐨𝐮𝐞𝐬𝐞.
𝐑𝐨𝐬𝐭𝐫𝐨 𝐚𝐜𝐚𝐫𝐭𝐨𝐧𝐚𝐝𝐨, … 𝐓𝐨𝐝𝐨 𝐩𝐚𝐫𝐞𝐜𝐢́𝐚 𝐟𝐚𝐦𝐢𝐥𝐢𝐚𝐫. 𝐄𝐥 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚́𝐧 𝐬𝐢𝐧𝐭𝐢𝐨́ 𝐮𝐧 𝐧𝐮𝐝𝐨 𝐞𝐧 𝐥𝐚 𝐠𝐚𝐫𝐠𝐚𝐧𝐭𝐚. ¿𝐐𝐮𝐢𝐞́𝐧 𝐞𝐫𝐚 𝐞𝐬𝐚 𝐩𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧𝐚? ¿𝐏𝐨𝐫 𝐪𝐮𝐞́ 𝐥𝐚 𝐡𝐚𝐛𝐢́𝐚 𝐞𝐬𝐜𝐨𝐧𝐝𝐢𝐝𝐨 𝐝𝐮𝐫𝐚𝐧𝐭𝐞 𝐭𝐚𝐧𝐭𝐨 𝐭𝐢𝐞𝐦𝐩𝐨?
𝐋𝐚𝐬 𝐧𝐨𝐜𝐡𝐞𝐬 𝐬𝐞 𝐯𝐨𝐥𝐯𝐢𝐞𝐫𝐨𝐧 𝐦𝐚́𝐬 𝐥𝐚𝐫𝐠𝐚𝐬. 𝐄𝐥 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚́𝐧 𝐬𝐞 𝐬𝐮𝐦𝐞𝐫𝐠𝐢𝐨́ 𝐞𝐧 𝐥𝐚 𝐛𝐮́𝐬𝐪𝐮𝐞𝐝𝐚 𝐝𝐞 𝐫𝐞𝐬𝐩𝐮𝐞𝐬𝐭𝐚𝐬. 𝐕𝐢𝐬𝐢𝐭𝐨́ 𝐛𝐢𝐛𝐥𝐢𝐨𝐭𝐞𝐜𝐚𝐬, 𝐜𝐨𝐧𝐬𝐮𝐥𝐭𝐨́ 𝐚 𝐚𝐧𝐜𝐢𝐚𝐧𝐨𝐬 𝐬𝐚𝐛𝐢𝐨𝐬 𝐲 𝐫𝐞𝐜𝐨𝐫𝐫𝐢𝐨́ 𝐥𝐨𝐬 𝐜𝐚𝐥𝐥𝐞𝐣𝐨𝐧𝐞𝐬 𝐦𝐚́𝐬 𝐨𝐬𝐜𝐮𝐫𝐨𝐬. 𝐏𝐞𝐫𝐨 𝐥𝐚 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞𝐧 𝐬𝐞𝐠𝐮𝐢́𝐚 𝐬𝐢𝐞𝐧𝐝𝐨 𝐮𝐧 𝐞𝐧𝐢𝐠𝐦𝐚.
𝐇𝐚𝐬𝐭𝐚 𝐪𝐮𝐞 𝐮𝐧𝐚 𝐦𝐚𝐝𝐫𝐮𝐠𝐚𝐝𝐚, 𝐦𝐢𝐞𝐧𝐭𝐫𝐚𝐬 𝐥𝐚 𝐥𝐮𝐧𝐚 𝐬𝐞 𝐫𝐞𝐟𝐥𝐞𝐣𝐚𝐛𝐚 𝐞𝐧 𝐞𝐥 𝐫𝐢́𝐨, 𝐞𝐥 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚́𝐧 𝐭𝐮𝐯𝐨 𝐮𝐧 𝐬𝐮𝐞𝐧̃𝐨 𝐫𝐞𝐯𝐞𝐥𝐚𝐝𝐨𝐫. 𝐄𝐧 𝐞́𝐥, 𝐥𝐚 𝐟𝐢𝐠𝐮𝐫𝐚 𝐝𝐞 𝐥𝐚 𝐟𝐨𝐭𝐨𝐠𝐫𝐚𝐟𝐢́𝐚 𝐬𝐞 𝐥𝐞 𝐚𝐜𝐞𝐫𝐜𝐚𝐛𝐚, 𝐬𝐮𝐬𝐮𝐫𝐫𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐮𝐧 𝐩𝐚𝐬𝐚𝐝𝐨 𝐨𝐥𝐯𝐢𝐝𝐚𝐝𝐨. “𝐒𝐨𝐲 𝐭𝐮 𝐲𝐨 𝐩𝐞𝐫𝐝𝐢𝐝𝐨”, 𝐝𝐞𝐜𝐢́𝐚. “𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐞́ 𝐞𝐬𝐭𝐞 𝐬𝐞𝐜𝐫𝐞𝐭𝐨 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐩𝐫𝐨𝐭𝐞𝐠𝐞𝐫𝐭𝐞”.
𝐄𝐥 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚́𝐧 𝐝𝐞𝐬𝐩𝐞𝐫𝐭𝐨́ 𝐜𝐨𝐧 𝐥𝐚́𝐠𝐫𝐢𝐦𝐚𝐬 𝐞𝐧 𝐥𝐨𝐬 𝐨𝐣𝐨𝐬. 𝐂𝐨𝐦𝐩𝐫𝐞𝐧𝐝𝐢𝐨́ 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐚 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞𝐧 𝐞𝐫𝐚 𝐮𝐧 𝐟𝐫𝐚𝐠𝐦𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐝𝐞 𝐬𝐮 𝐩𝐫𝐨𝐩𝐢𝐚 𝐡𝐢𝐬𝐭𝐨𝐫𝐢𝐚. 𝐀𝐪𝐮𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐩𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧𝐚, 𝐞𝐫𝐚 𝐞́𝐥 𝐦𝐢𝐬𝐦𝐨 𝐞𝐧 𝐮𝐧 𝐭𝐢𝐞𝐦𝐩𝐨 𝐥𝐞𝐣𝐚𝐧𝐨. 𝐇𝐚𝐛𝐢́𝐚 𝐞𝐬𝐜𝐨𝐧𝐝𝐢𝐝𝐨 𝐥𝐚 𝐯𝐞𝐫𝐝𝐚𝐝 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐧𝐨 𝐞𝐧𝐟𝐫𝐞𝐧𝐭𝐚𝐫𝐥𝐚, 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐧𝐨 𝐫𝐞𝐜𝐨𝐫𝐝𝐚𝐫 𝐞𝐥 𝐚𝐦𝐨𝐫 𝐩𝐞𝐫𝐝𝐢𝐝𝐨, 𝐥𝐚 𝐭𝐫𝐚𝐢𝐜𝐢𝐨́𝐧, 𝐥𝐚 𝐩𝐫𝐨𝐦𝐞𝐬𝐚 𝐫𝐨𝐭𝐚.
𝐇𝐮𝐫𝐠𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐞𝐥 𝐩𝐞𝐪𝐮𝐞𝐧̃𝐨 𝐛𝐚𝐮́𝐥 𝐝𝐞 𝐦𝐚𝐝𝐞𝐫𝐚 𝐞𝐧 𝐛𝐮𝐬𝐜𝐚 𝐝𝐞 𝐦𝐚́𝐬 𝐫𝐞𝐬𝐩𝐮𝐞𝐬𝐭𝐚𝐬, 𝐞𝐧𝐜𝐨𝐧𝐭𝐫𝐨́ 𝐮𝐧𝐚 𝐜𝐚𝐫𝐭𝐚 𝐟𝐢𝐫𝐦𝐚𝐝𝐚 𝐩𝐨𝐫 𝐞́𝐥 𝐬𝐢𝐧 𝐝𝐞𝐬𝐭𝐢𝐧𝐚𝐭𝐚𝐫𝐢𝐨. 𝐄𝐬𝐜𝐫𝐢𝐭𝐚 𝐜𝐨𝐧 𝐬𝐮 𝐩𝐮𝐧̃𝐨 𝐲 𝐥𝐞𝐭𝐫𝐚, 𝐥𝐚 𝐜𝐮𝐚𝐥 𝐥𝐞𝐲𝐨́ 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐬𝐢:
𝓔𝓷 𝓵𝓪 𝓹𝓮𝓷𝓾𝓶𝓫𝓻𝓪 𝓭𝓮 𝓾𝓷 𝓻𝓮𝓬𝓾𝓮𝓻𝓭𝓸,
𝓭𝓸𝓷𝓭𝓮 𝓮𝓵 𝓫𝓵𝓪𝓷𝓬𝓸 𝔂 𝓷𝓮𝓰𝓻𝓸 𝓼𝓮 𝓯𝓾𝓷𝓭𝓮𝓷,
𝓪𝓵𝓵𝓲́ 𝓻𝓮𝓹𝓸𝓼𝓪 𝓮𝓵 𝓼𝓸𝓷̃𝓪𝓭𝓸𝓻,
𝓻𝓸𝓼𝓽𝓻𝓸 𝓽𝓪𝓵𝓵𝓪𝓭𝓸 𝓹𝓸𝓻 𝓵𝓸𝓼 𝓪𝓷̃𝓸𝓼.
𝓑𝓪𝓻𝓫𝓪 𝔂 𝓫𝓲𝓰𝓸𝓽𝓮𝓼, 𝓬𝓸𝓶𝓸 𝓻𝓪𝓲́𝓬𝓮𝓼 𝓪𝓷𝓽𝓲𝓰𝓾𝓪𝓼,
𝓼𝓮 𝓮𝓷𝓽𝓻𝓮𝓵𝓪𝔃𝓪𝓷 𝓮𝓷 𝓼𝓾 𝓹𝓲𝓮𝓵 𝓬𝓾𝓻𝓽𝓲𝓭𝓪,
𝔂 𝓼𝓾𝓼 𝓸𝓳𝓸𝓼, 𝓭𝓸𝓼 𝓵𝓾𝓬𝓮𝓻𝓸𝓼 𝓬𝓪𝓷𝓼𝓪𝓭𝓸𝓼,
𝓫𝓾𝓼𝓬𝓪𝓷 𝓮𝓵 𝓮𝓬𝓸 𝓭𝓮 𝓾𝓷 𝓪𝓶𝓸𝓻 𝓹𝓮𝓻𝓭𝓲𝓭𝓸.
𝓛𝓪 𝓿𝓮𝓷𝓽𝓪𝓷𝓪, 𝓽𝓮𝓼𝓽𝓲𝓰𝓸 𝓼𝓲𝓵𝓮𝓷𝓽𝓮,
𝓭𝓮𝓳𝓪 𝓮𝓷𝓽𝓻𝓪𝓻 𝓵𝓪 𝓵𝓾𝔃 𝓽𝓮𝓷𝓾𝓮 𝓭𝓮𝓵 𝓬𝓻𝓮𝓹𝓾́𝓼𝓬𝓾𝓵𝓸,
𝓹𝓲𝓷𝓽𝓪𝓷𝓭𝓸 𝓼𝓸𝓶𝓫𝓻𝓪𝓼 𝓮𝓷 𝓵𝓪𝓼 𝓪𝓻𝓻𝓾𝓰𝓪𝓼
𝓬𝓸𝓶𝓸 𝓿𝓮𝓻𝓼𝓸𝓼 𝓭𝓮 𝓾𝓷 𝓹𝓸𝓮𝓶𝓪 𝓸𝓵𝓿𝓲𝓭𝓪𝓭𝓸.
𝓔𝓵 𝓼𝓸𝓷̃𝓪𝓭𝓸𝓻 𝓼𝓸𝓼𝓽𝓲𝓮𝓷𝓮 𝓵𝓪 𝓲𝓶𝓪𝓰𝓮𝓷,
𝓾𝓷 𝓻𝓮𝓽𝓻𝓪𝓽𝓸 𝓭𝓮𝓼𝓰𝓪𝓼𝓽𝓪𝓭𝓸 𝓹𝓸𝓻 𝓮𝓵 𝓽𝓲𝓮𝓶𝓹𝓸,
𝔂 𝓼𝓾 𝓶𝓲𝓻𝓪𝓭𝓪 𝓼𝓮 𝓹𝓲𝓮𝓻𝓭𝓮 𝓮𝓷 𝓮𝓵 𝓲𝓷𝓯𝓲𝓷𝓲𝓽𝓸,
𝓭𝓸𝓷𝓭𝓮 𝓵𝓸𝓼 𝓼𝓾𝓼𝓹𝓲𝓻𝓸𝓼 𝓼𝓮 𝓿𝓾𝓮𝓵𝓿𝓮𝓷 𝓮𝓽𝓮𝓻𝓷𝓸𝓼.
¿𝓠𝓾𝓮́ 𝓼𝓮𝓬𝓻𝓮𝓽𝓸𝓼 𝓰𝓾𝓪𝓻𝓭𝓪 𝓼𝓾 𝓬𝓸𝓻𝓪𝔃𝓸́𝓷?
¿𝓠𝓾𝓮́ 𝓶𝓮𝓵𝓸𝓭𝓲́𝓪𝓼 𝓼𝓾𝓼𝓾𝓻𝓻𝓪 𝓮𝓵 𝓿𝓲𝓮𝓷𝓽𝓸?
𝓠𝓾𝓲𝔃𝓪́𝓼 𝓮𝓷 𝓮𝓼𝓮 𝓻𝓲𝓷𝓬𝓸́𝓷 𝓭𝓮 𝓷𝓸𝓼𝓽𝓪𝓵𝓰𝓲𝓪,
𝓮𝓵 𝓪𝓶𝓸𝓻 𝓻𝓮𝓿𝓲𝓿𝓮 𝓮𝓷 𝓫𝓵𝓪𝓷𝓬𝓸 𝔂 𝓷𝓮𝓰𝓻𝓸.
𝓐𝓼𝓲́ 𝓻𝓮𝓹𝓸𝓼𝓪 𝓮𝓵 𝓼𝓸𝓷̃𝓪𝓭𝓸𝓻,
𝓬𝓸𝓷 𝓵𝓪 𝓶𝓲𝓻𝓪𝓭𝓪 𝓹𝓮𝓻𝓭𝓲𝓭𝓪 𝓮𝓷 𝓮𝓵 𝓪𝓫𝓲𝓼𝓶𝓸,
𝓻𝓮𝓬𝓸𝓻𝓭𝓪𝓷𝓭𝓸 𝓾𝓷 𝓪𝓶𝓸𝓻 𝓭𝓮 𝓾𝓷 𝓵𝓮𝓳𝓪𝓷𝓸 𝓹𝓪𝓼𝓪𝓭𝓸,
𝓶𝓲𝓮𝓷𝓽𝓻𝓪𝓼 𝓮𝓵 𝓶𝓾𝓷𝓭𝓸 𝓼𝓲𝓰𝓾𝓮 𝓰𝓲𝓻𝓪𝓷𝓭𝓸 𝓼𝓲𝓷 𝓹𝓪𝓾𝓼𝓪.
Ven γ pɑɾticipɑ que ɑún estɑ́s ɑ tiempo Unɑ imɑgen vɑle mɑ́s que mil pɑlɑbɾɑs
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Dedicɑdo ɑ todos ɑquellos que contɾibuγen, díɑ ɑ díɑ, ɑ hɑceɾ de nuestɾo plɑnetɑ, un mundo mejoɾ.
𝐓𝐡𝐞 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞 𝐩𝐫𝐨𝐯𝐢𝐝𝐞𝐝 𝐢𝐬 𝐚 𝐛𝐥𝐚𝐜𝐤 𝐚𝐧𝐝 𝐰𝐡𝐢𝐭𝐞 𝐩𝐡𝐨𝐭𝐨𝐠𝐫𝐚𝐩𝐡 𝐨𝐟 𝐚 𝐩𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧 𝐰𝐡𝐨𝐬𝐞 𝐟𝐚𝐜𝐞 𝐢𝐬 𝐠𝐞𝐧𝐭𝐥𝐲 𝐛𝐚𝐭𝐡𝐞𝐝 𝐢𝐧 𝐥𝐢𝐠𝐡𝐭 𝐟𝐢𝐥𝐭𝐞𝐫𝐢𝐧𝐠 𝐭𝐡𝐫𝐨𝐮𝐠𝐡 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐢𝐧𝐝𝐨𝐰, 𝐩𝐚𝐢𝐧𝐭𝐢𝐧𝐠 𝐬𝐡𝐚𝐝𝐨𝐰𝐬 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐫𝐢𝐧𝐤𝐥𝐞𝐬 𝐨𝐟 𝐚 𝐭𝐢𝐦𝐞-𝐛𝐞𝐚𝐭𝐞𝐧 𝐟𝐚𝐜𝐞. 𝐓𝐡𝐞 𝐝𝐫𝐞𝐚𝐦𝐞𝐫, 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐚 𝐛𝐞𝐚𝐫𝐝 𝐚𝐧𝐝 𝐦𝐮𝐬𝐭𝐚𝐜𝐡𝐞 𝐰𝐢𝐭𝐡𝐨𝐮𝐭 𝐚𝐧𝐲 𝐜𝐚𝐫𝐞. 𝐑𝐞𝐬𝐭𝐢𝐧𝐠 𝐡𝐞𝐫 𝐥𝐞𝐟𝐭 𝐜𝐡𝐞𝐞𝐤 𝐨𝐧 𝐡𝐢𝐬 𝐡𝐚𝐧𝐝, 𝐡𝐞 𝐚𝐩𝐩𝐞𝐚𝐫𝐬 𝐭𝐨 𝐛𝐞 𝐥𝐨𝐨𝐤𝐢𝐧𝐠 𝐭𝐡𝐫𝐨𝐮𝐠𝐡 𝐚 𝐰𝐢𝐧𝐝𝐨𝐰. 𝐇𝐢𝐬 𝐞𝐲𝐞𝐬, 𝐝𝐞𝐞𝐩 𝐚𝐧𝐝 𝐦𝐞𝐥𝐚𝐧𝐜𝐡𝐨𝐥𝐢𝐜, 𝐚𝐫𝐞 𝐥𝐨𝐬𝐭 𝐢𝐧 𝐢𝐧𝐟𝐢𝐧𝐢𝐭𝐲 𝐰𝐡𝐢𝐥𝐞 𝐡𝐞 𝐫𝐞𝐥𝐢𝐯𝐞𝐬 𝐦𝐞𝐦𝐨𝐫𝐢𝐞𝐬 𝐨𝐟 𝐚 𝐝𝐢𝐬𝐭𝐚𝐧𝐭 𝐩𝐚𝐬𝐭, 𝐩𝐞𝐫𝐡𝐚𝐩𝐬 𝐨𝐟 𝐚 𝐩𝐥𝐚𝐭𝐨𝐧𝐢𝐜 𝐥𝐨𝐯𝐞. 𝐓𝐡𝐞 𝐚𝐢𝐫 𝐢𝐬 𝐜𝐡𝐚𝐫𝐠𝐞𝐝 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐧𝐨𝐬𝐭𝐚𝐥𝐠𝐢𝐚 𝐚𝐧𝐝 𝐥𝐨𝐧𝐠𝐢𝐧𝐠, 𝐚𝐬 𝐢𝐟 𝐭𝐢𝐦𝐞 𝐢𝐭𝐬𝐞𝐥𝐟 𝐡𝐚𝐝 𝐬𝐭𝐨𝐩𝐩𝐞𝐝 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐦𝐨𝐦𝐞𝐧𝐭. 𝐓𝐡𝐞 𝐥𝐢𝐧𝐞𝐬 𝐨𝐧 𝐡𝐢𝐬 𝐟𝐚𝐜𝐞 𝐭𝐞𝐥𝐥 𝐬𝐭𝐨𝐫𝐢𝐞𝐬 𝐨𝐟 𝐩𝐚𝐬𝐬𝐢𝐨𝐧, 𝐥𝐨𝐬𝐬 𝐚𝐧𝐝 𝐡𝐨𝐩𝐞, 𝐚𝐧𝐝 𝐡𝐢𝐬 𝐠𝐚𝐳𝐞 𝐬𝐞𝐞𝐦𝐬 𝐭𝐨 𝐭𝐫𝐚𝐧𝐬𝐜𝐞𝐧𝐝 𝐝𝐢𝐦𝐞𝐧𝐬𝐢𝐨𝐧𝐬 𝐭𝐨 𝐟𝐢𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐨𝐧𝐞 𝐰𝐡𝐨 𝐢𝐬 𝐧𝐨 𝐥𝐨𝐧𝐠𝐞𝐫 𝐭𝐡𝐞𝐫𝐞.
𝐈𝐭 𝐢𝐬 𝐝𝐞𝐟𝐢𝐧𝐢𝐭𝐞𝐥𝐲 𝐚 𝐬𝐜𝐞𝐧𝐞 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐜𝐚𝐩𝐭𝐮𝐫𝐞𝐬 𝐭𝐡𝐞 𝐯𝐞𝐫𝐲 𝐞𝐬𝐬𝐞𝐧𝐜𝐞 𝐨𝐟 𝐥𝐨𝐧𝐠𝐢𝐧𝐠, 𝐭𝐡𝐞 𝐛𝐞𝐚𝐮𝐭𝐲 𝐨𝐟 𝐭𝐡𝐞 𝐞𝐩𝐡𝐞𝐦𝐞𝐫𝐚𝐥 𝐚𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐞𝐭𝐞𝐫𝐧𝐢𝐭𝐲 𝐨𝐟 𝐟𝐞𝐞𝐥𝐢𝐧𝐠𝐬. 𝐈 𝐢𝐝𝐞𝐧𝐭𝐢𝐟𝐲 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐭𝐡𝐞 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞 𝐚𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐚𝐭'𝐬 𝐡𝐨𝐰 𝐈 𝐡𝐚𝐯𝐞 𝐟𝐞𝐥𝐭 𝐦𝐚𝐧𝐲 𝐭𝐢𝐦𝐞𝐬. 𝐇𝐞𝐫𝐞 𝐢𝐬 𝐦𝐲 𝐬𝐭𝐨𝐫𝐲 𝐟𝐮𝐥𝐥 𝐨𝐟 𝐦𝐚𝐠𝐢𝐜𝐚𝐥 𝐦𝐞𝐦𝐨𝐫𝐢𝐞𝐬:
𝐈𝐧 𝐚 𝐟𝐨𝐫𝐠𝐨𝐭𝐭𝐞𝐧 𝐜𝐨𝐫𝐧𝐞𝐫 𝐨𝐟 𝐭𝐡𝐞 𝐜𝐢𝐭𝐲, 𝐰𝐡𝐞𝐫𝐞 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐭𝐫𝐞𝐞𝐭𝐬 𝐢𝐧𝐭𝐞𝐫𝐭𝐰𝐢𝐧𝐞 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐭𝐡𝐫𝐞𝐚𝐝𝐬 𝐨𝐟 𝐚𝐧 𝐚𝐧𝐜𝐢𝐞𝐧𝐭 𝐭𝐚𝐩𝐞𝐬𝐭𝐫𝐲, 𝐥𝐢𝐯𝐞𝐝 𝐚 𝐥𝐨𝐧𝐞𝐥𝐲 𝐦𝐚𝐧. 𝐇𝐢𝐬 𝐧𝐚𝐦𝐞, 𝐢𝐟 𝐡𝐞 𝐞𝐯𝐞𝐫 𝐡𝐚𝐝 𝐨𝐧𝐞, 𝐡𝐚𝐝 𝐟𝐚𝐝𝐞𝐝 𝐨𝐯𝐞𝐫 𝐭𝐡𝐞 𝐲𝐞𝐚𝐫𝐬. 𝐓𝐡𝐞 𝐧𝐞𝐢𝐠𝐡𝐛𝐨𝐫𝐬 𝐜𝐚𝐥𝐥𝐞𝐝 𝐡𝐢𝐦 “𝐓𝐡𝐞 𝐊𝐞𝐞𝐩𝐞𝐫 𝐨𝐟 𝐒𝐞𝐜𝐫𝐞𝐭𝐬,” 𝐛𝐞𝐜𝐚𝐮𝐬𝐞 𝐡𝐞 𝐬𝐞𝐞𝐦𝐞𝐝 𝐭𝐨 𝐠𝐮𝐚𝐫𝐝 𝐬𝐨𝐦𝐞𝐭𝐡𝐢𝐧𝐠 𝐢𝐧𝐞𝐟𝐟𝐚𝐛𝐥𝐞 𝐢𝐧 𝐡𝐢𝐬 𝐡𝐞𝐚𝐫𝐭.
𝐄𝐯𝐞𝐫𝐲 𝐝𝐚𝐲, 𝐚𝐭 𝐝𝐚𝐰𝐧, 𝐡𝐞 𝐰𝐨𝐮𝐥𝐝 𝐠𝐨 𝐟𝐨𝐫 𝐚 𝐰𝐚𝐥𝐤 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐧𝐞𝐚𝐫𝐛𝐲 𝐩𝐚𝐫𝐤. 𝐇𝐢𝐬 𝐬𝐭𝐞𝐩𝐬 𝐰𝐞𝐫𝐞 𝐬𝐥𝐨𝐰, 𝐚𝐬 𝐢𝐟 𝐡𝐞 𝐰𝐞𝐫𝐞 𝐜𝐚𝐫𝐫𝐲𝐢𝐧𝐠 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐞𝐢𝐠𝐡𝐭 𝐨𝐟 𝐜𝐞𝐧𝐭𝐮𝐫𝐢𝐞𝐬. 𝐏𝐞𝐨𝐩𝐥𝐞 𝐰𝐚𝐭𝐜𝐡𝐞𝐝 𝐡𝐢𝐦 𝐟𝐫𝐨𝐦 𝐚𝐟𝐚𝐫, 𝐰𝐨𝐧𝐝𝐞𝐫𝐢𝐧𝐠 𝐰𝐡𝐚𝐭 𝐡𝐞 𝐰𝐚𝐬 𝐡𝐢𝐝𝐢𝐧𝐠 𝐛𝐞𝐡𝐢𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐯𝐞𝐢𝐥 𝐨𝐟 𝐡𝐢𝐬 𝐠𝐚𝐳𝐞. 𝐒𝐨𝐦𝐞 𝐬𝐚𝐢𝐝 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐡𝐞 𝐡𝐚𝐝 𝐥𝐨𝐬𝐭 𝐚 𝐠𝐫𝐞𝐚𝐭 𝐥𝐨𝐯𝐞, 𝐨𝐭𝐡𝐞𝐫𝐬 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐡𝐞 𝐡𝐚𝐝 𝐜𝐨𝐦𝐦𝐢𝐭𝐭𝐞𝐝 𝐚𝐧 𝐮𝐧𝐟𝐨𝐫𝐠𝐢𝐯𝐚𝐛𝐥𝐞 𝐜𝐫𝐢𝐦𝐞. 𝐁𝐮𝐭 𝐧𝐨 𝐨𝐧𝐞 𝐤𝐧𝐞𝐰 𝐭𝐡𝐞 𝐭𝐫𝐮𝐭𝐡.
𝐎𝐧𝐞 𝐚𝐮𝐭𝐮𝐦𝐧 𝐚𝐟𝐭𝐞𝐫𝐧𝐨𝐨𝐧, 𝐰𝐡𝐞𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐥𝐞𝐚𝐯𝐞𝐬 𝐰𝐞𝐫𝐞 𝐝𝐚𝐧𝐜𝐢𝐧𝐠 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐢𝐧𝐝, 𝐭𝐡𝐞 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚𝐧 𝐟𝐨𝐮𝐧𝐝 𝐚𝐧 𝐨𝐥𝐝 𝐰𝐨𝐨𝐝𝐞𝐧 𝐛𝐨𝐱 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐚𝐭𝐭𝐢𝐜 𝐨𝐟 𝐡𝐢𝐬 𝐡𝐨𝐮𝐬𝐞. 𝐓𝐡𝐞 𝐝𝐮𝐬𝐭 𝐫𝐨𝐬𝐞 𝐰𝐡𝐞𝐧 𝐡𝐞 𝐨𝐩𝐞𝐧𝐞𝐝 𝐢𝐭, 𝐫𝐞𝐯𝐞𝐚𝐥𝐢𝐧𝐠 𝐩𝐚𝐫𝐭𝐢𝐚𝐥𝐥𝐲 𝐞𝐫𝐚𝐬𝐞𝐝, 𝐠𝐫𝐚𝐢𝐧𝐲 𝐩𝐡𝐨𝐭𝐨𝐠𝐫𝐚𝐩𝐡𝐬, 𝐩𝐞𝐫𝐡𝐚𝐩𝐬 𝐛𝐥𝐮𝐫𝐫𝐞𝐝 𝐨𝐫 𝐨𝐯𝐞𝐫𝐞𝐱𝐩𝐨𝐬𝐞𝐝. 𝐀𝐦𝐨𝐧𝐠 𝐭𝐡𝐞𝐦, 𝐨𝐧𝐞 𝐬𝐭𝐨𝐨𝐝 𝐨𝐮𝐭, "𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐚𝐦𝐞 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐰𝐞 𝐧𝐨𝐰 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐞𝐦𝐩𝐥𝐚𝐭𝐞" 𝐩𝐫𝐨𝐯𝐢𝐝𝐞𝐝 𝐛𝐲 @𝐟𝐫𝐞𝐞𝐰𝐫𝐢𝐭𝐞𝐡𝐨𝐮𝐞𝐬𝐞.
𝐖𝐨𝐨𝐝𝐞𝐧 𝐟𝐚𝐜𝐞,... 𝐄𝐯𝐞𝐫𝐲𝐭𝐡𝐢𝐧𝐠 𝐬𝐞𝐞𝐦𝐞𝐝 𝐟𝐚𝐦𝐢𝐥𝐢𝐚𝐫. 𝐓𝐡𝐞 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚𝐧 𝐟𝐞𝐥𝐭 𝐚 𝐥𝐮𝐦𝐩 𝐢𝐧 𝐡𝐢𝐬 𝐭𝐡𝐫𝐨𝐚𝐭. 𝐖𝐡𝐨 𝐰𝐚𝐬 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐩𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧? 𝐖𝐡𝐲 𝐡𝐚𝐝 𝐡𝐞 𝐡𝐢𝐝𝐝𝐞𝐧 𝐡𝐞𝐫 𝐟𝐨𝐫 𝐬𝐨 𝐥𝐨𝐧𝐠?
𝐓𝐡𝐞 𝐧𝐢𝐠𝐡𝐭𝐬 𝐛𝐞𝐜𝐚𝐦𝐞 𝐥𝐨𝐧𝐠𝐞𝐫. 𝐓𝐡𝐞 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚𝐧 𝐢𝐦𝐦𝐞𝐫𝐬𝐞𝐝 𝐡𝐢𝐦𝐬𝐞𝐥𝐟 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐞𝐚𝐫𝐜𝐡 𝐟𝐨𝐫 𝐚𝐧𝐬𝐰𝐞𝐫𝐬. 𝐇𝐞 𝐯𝐢𝐬𝐢𝐭𝐞𝐝 𝐥𝐢𝐛𝐫𝐚𝐫𝐢𝐞𝐬, 𝐜𝐨𝐧𝐬𝐮𝐥𝐭𝐞𝐝 𝐰𝐢𝐬𝐞 𝐞𝐥𝐝𝐞𝐫𝐬 𝐚𝐧𝐝 𝐰𝐚𝐥𝐤𝐞𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐝𝐚𝐫𝐤𝐞𝐬𝐭 𝐚𝐥𝐥𝐞𝐲𝐬. 𝐁𝐮𝐭 𝐭𝐡𝐞 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞 𝐫𝐞𝐦𝐚𝐢𝐧𝐞𝐝 𝐚𝐧 𝐞𝐧𝐢𝐠𝐦𝐚.
𝐔𝐧𝐭𝐢𝐥 𝐨𝐧𝐞 𝐦𝐨𝐫𝐧𝐢𝐧𝐠, 𝐰𝐡𝐢𝐥𝐞 𝐭𝐡𝐞 𝐦𝐨𝐨𝐧 𝐰𝐚𝐬 𝐫𝐞𝐟𝐥𝐞𝐜𝐭𝐞𝐝 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐫𝐢𝐯𝐞𝐫, 𝐭𝐡𝐞 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚𝐧 𝐡𝐚𝐝 𝐚 𝐫𝐞𝐯𝐞𝐚𝐥𝐢𝐧𝐠 𝐝𝐫𝐞𝐚𝐦. 𝐈𝐧 𝐢𝐭, 𝐭𝐡𝐞 𝐟𝐢𝐠𝐮𝐫𝐞 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐩𝐡𝐨𝐭𝐨𝐠𝐫𝐚𝐩𝐡 𝐚𝐩𝐩𝐫𝐨𝐚𝐜𝐡𝐞𝐝 𝐡𝐢𝐦, 𝐰𝐡𝐢𝐬𝐩𝐞𝐫𝐬 𝐨𝐟 𝐚 𝐟𝐨𝐫𝐠𝐨𝐭𝐭𝐞𝐧 𝐩𝐚𝐬𝐭. “𝐈𝐭'𝐬 𝐲𝐨𝐮, 𝐈'𝐦 𝐥𝐨𝐬𝐭,” 𝐡𝐞 𝐬𝐚𝐢𝐝. “𝐈 𝐤𝐞𝐩𝐭 𝐭𝐡𝐢𝐬 𝐬𝐞𝐜𝐫𝐞𝐭 𝐭𝐨 𝐩𝐫𝐨𝐭𝐞𝐜𝐭 𝐲𝐨𝐮.”
𝐓𝐡𝐞 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚𝐧 𝐰𝐨𝐤𝐞 𝐮𝐩 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐭𝐞𝐚𝐫𝐬 𝐢𝐧 𝐡𝐢𝐬 𝐞𝐲𝐞𝐬. 𝐇𝐞 𝐮𝐧𝐝𝐞𝐫𝐬𝐭𝐨𝐨𝐝 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐭𝐡𝐞 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞 𝐰𝐚𝐬 𝐚 𝐟𝐫𝐚𝐠𝐦𝐞𝐧𝐭 𝐨𝐟 𝐡𝐢𝐬 𝐨𝐰𝐧 𝐬𝐭𝐨𝐫𝐲. 𝐓𝐡𝐚𝐭 𝐩𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧 𝐰𝐚𝐬 𝐡𝐢𝐦𝐬𝐞𝐥𝐟 𝐢𝐧 𝐚 𝐝𝐢𝐬𝐭𝐚𝐧𝐭 𝐭𝐢𝐦𝐞. 𝐇𝐞 𝐡𝐚𝐝 𝐡𝐢𝐝𝐝𝐞𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐭𝐫𝐮𝐭𝐡 𝐬𝐨 𝐚𝐬 𝐧𝐨𝐭 𝐭𝐨 𝐟𝐚𝐜𝐞 𝐢𝐭, 𝐬𝐨 𝐚𝐬 𝐧𝐨𝐭 𝐭𝐨 𝐫𝐞𝐦𝐞𝐦𝐛𝐞𝐫 𝐭𝐡𝐞 𝐥𝐨𝐬𝐭 𝐥𝐨𝐯𝐞, 𝐭𝐡𝐞 𝐛𝐞𝐭𝐫𝐚𝐲𝐚𝐥, 𝐭𝐡𝐞 𝐛𝐫𝐨𝐤𝐞𝐧 𝐩𝐫𝐨𝐦𝐢𝐬𝐞.
𝐑𝐮𝐦𝐦𝐚𝐠𝐢𝐧𝐠 𝐭𝐡𝐫𝐨𝐮𝐠𝐡 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐦𝐚𝐥𝐥 𝐰𝐨𝐨𝐝𝐞𝐧 𝐭𝐫𝐮𝐧𝐤 𝐢𝐧 𝐬𝐞𝐚𝐫𝐜𝐡 𝐨𝐟 𝐦𝐨𝐫𝐞 𝐚𝐧𝐬𝐰𝐞𝐫𝐬, 𝐡𝐞 𝐟𝐨𝐮𝐧𝐝 𝐚 𝐥𝐞𝐭𝐭𝐞𝐫 𝐬𝐢𝐠𝐧𝐞𝐝 𝐛𝐲 𝐡𝐢𝐦 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐧𝐨 𝐚𝐝𝐝𝐫𝐞𝐬𝐬𝐞𝐞. 𝐖𝐫𝐢𝐭𝐭𝐞𝐧 𝐢𝐧 𝐡𝐢𝐬 𝐨𝐰𝐧 𝐡𝐚𝐧𝐝𝐰𝐫𝐢𝐭𝐢𝐧𝐠, 𝐰𝐡𝐢𝐜𝐡 𝐡𝐞 𝐫𝐞𝐚𝐝 𝐭𝐨 𝐡𝐢𝐦𝐬𝐞𝐥𝐟:
𝕴𝖓 𝖙𝖍𝖊 𝖘𝖍𝖆𝖉𝖔𝖜𝖘 𝖔𝖋 𝖆 𝖒𝖊𝖒𝖔𝖗𝖞,
𝖜𝖍𝖊𝖗𝖊 𝖇𝖑𝖆𝖈𝖐 𝖆𝖓𝖉 𝖜𝖍𝖎𝖙𝖊 𝖒𝖊𝖗𝖌𝖊,
𝕿𝖍𝖊𝖗𝖊 𝖗𝖊𝖘𝖙𝖘 𝖙𝖍𝖊 𝖉𝖗𝖊𝖆𝖒𝖊𝖗,
𝖋𝖆𝖈𝖊 𝖈𝖆𝖗𝖛𝖊𝖉 𝖇𝖞 𝖙𝖍𝖊 𝖞𝖊𝖆𝖗𝖘.
𝕭𝖊𝖆𝖗𝖉 𝖆𝖓𝖉 𝖒𝖚𝖘𝖙𝖆𝖈𝖍𝖊𝖘, 𝖑𝖎𝖐𝖊 𝖆𝖓𝖈𝖎𝖊𝖓𝖙 𝖗𝖔𝖔𝖙𝖘,
𝕿𝖍𝖊𝖞 𝖎𝖓𝖙𝖊𝖗𝖙𝖜𝖎𝖓𝖊 𝖎𝖓 𝖍𝖎𝖘 𝖑𝖊𝖆𝖙𝖍𝖊𝖗𝖞 𝖘𝖐𝖎𝖓,
𝖆𝖓𝖉 𝖍𝖎𝖘 𝖊𝖞𝖊𝖘, 𝖙𝖜𝖔 𝖙𝖎𝖗𝖊𝖉 𝖘𝖙𝖆𝖗𝖘,
𝕿𝖍𝖊𝖞 𝖑𝖔𝖔𝖐 𝖋𝖔𝖗 𝖙𝖍𝖊 𝖊𝖈𝖍𝖔 𝖔𝖋 𝖆 𝖑𝖔𝖘𝖙 𝖑𝖔𝖛𝖊.
𝕿𝖍𝖊 𝖜𝖎𝖓𝖉𝖔𝖜, 𝖘𝖎𝖑𝖊𝖓𝖙 𝖜𝖎𝖙𝖓𝖊𝖘𝖘,
𝕷𝖊𝖙 𝖎𝖓 𝖙𝖍𝖊 𝖉𝖎𝖒 𝖑𝖎𝖌𝖍𝖙 𝖔𝖋 𝖙𝖜𝖎𝖑𝖎𝖌𝖍𝖙,
𝖕𝖆𝖎𝖓𝖙𝖎𝖓𝖌 𝖘𝖍𝖆𝖉𝖔𝖜𝖘 𝖔𝖓 𝖜𝖗𝖎𝖓𝖐𝖑𝖊𝖘
𝖑𝖎𝖐𝖊 𝖛𝖊𝖗𝖘𝖊𝖘 𝖋𝖗𝖔𝖒 𝖆 𝖋𝖔𝖗𝖌𝖔𝖙𝖙𝖊𝖓 𝖕𝖔𝖊𝖒.
𝕿𝖍𝖊 𝖉𝖗𝖊𝖆𝖒𝖊𝖗 𝖍𝖔𝖑𝖉𝖘 𝖙𝖍𝖊 𝖎𝖒𝖆𝖌𝖊,
𝖆 𝖕𝖔𝖗𝖙𝖗𝖆𝖎𝖙 𝖜𝖔𝖗𝖓 𝖇𝖞 𝖙𝖎𝖒𝖊,
𝖆𝖓𝖉 𝖍𝖎𝖘 𝖌𝖆𝖟𝖊 𝖎𝖘 𝖑𝖔𝖘𝖙 𝖎𝖓 𝖙𝖍𝖊 𝖎𝖓𝖋𝖎𝖓𝖎𝖙𝖊,
𝖜𝖍𝖊𝖗𝖊 𝖙𝖍𝖊 𝖘𝖎𝖌𝖍𝖘 𝖇𝖊𝖈𝖔𝖒𝖊 𝖊𝖙𝖊𝖗𝖓𝖆𝖑.
𝖂𝖍𝖆𝖙 𝖘𝖊𝖈𝖗𝖊𝖙𝖘 𝖉𝖔𝖊𝖘 𝖍𝖎𝖘 𝖍𝖊𝖆𝖗𝖙 𝖐𝖊𝖊𝖕?
𝖂𝖍𝖆𝖙 𝖒𝖊𝖑𝖔𝖉𝖎𝖊𝖘 𝖉𝖔𝖊𝖘 𝖙𝖍𝖊 𝖜𝖎𝖓𝖉 𝖜𝖍𝖎𝖘𝖕𝖊𝖗?
𝕸𝖆𝖞𝖇𝖊 𝖎𝖓 𝖙𝖍𝖆𝖙 𝖈𝖔𝖗𝖓𝖊𝖗 𝖔𝖋 𝖓𝖔𝖘𝖙𝖆𝖑𝖌𝖎𝖆,
𝖑𝖔𝖛𝖊 𝖗𝖊𝖛𝖎𝖛𝖊𝖘 𝖎𝖓 𝖇𝖑𝖆𝖈𝖐 𝖆𝖓𝖉 𝖜𝖍𝖎𝖙𝖊.
𝕿𝖍𝖚𝖘 𝖙𝖍𝖊 𝖉𝖗𝖊𝖆𝖒𝖊𝖗 𝖗𝖊𝖘𝖙𝖘,
𝖜𝖎𝖙𝖍 𝖍𝖎𝖘 𝖌𝖆𝖟𝖊 𝖑𝖔𝖘𝖙 𝖎𝖓 𝖙𝖍𝖊 𝖆𝖇𝖞𝖘𝖘,
𝖗𝖊𝖒𝖊𝖒𝖇𝖊𝖗𝖎𝖓𝖌 𝖆 𝖑𝖔𝖛𝖊 𝖋𝖗𝖔𝖒 𝖆 𝖉𝖎𝖘𝖙𝖆𝖓𝖙 𝖕𝖆𝖘𝖙,
𝖜𝖍𝖎𝖑𝖊 𝖙𝖍𝖊 𝖜𝖔𝖗𝖑𝖉 𝖈𝖔𝖓𝖙𝖎𝖓𝖚𝖊𝖘 𝖙𝖔 𝖘𝖕𝖎𝖓 𝖜𝖎𝖙𝖍𝖔𝖚𝖙 𝖕𝖆𝖚𝖘𝖊.
Come ɑnd pɑɾticipɑte becɑuse γou still hɑve, time A Pictuɾe Is Woɾth A Thousɑnd Woɾds
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Dedicɑted to ɑll those poets who contɾibute, dɑγ bγ dɑγ, to mɑke ouɾ plɑnet ɑ betteɾ woɾld.
Ven γ pɑɾticipɑ que ɑún estɑ́s ɑ tiempo Unɑ imɑgen vɑle mɑ́s que mil pɑlɑbɾɑs
Dedicɑdo ɑ todos ɑquellos que contɾibuγen, díɑ ɑ díɑ, ɑ hɑceɾ de nuestɾo plɑnetɑ, un mundo mejoɾ.
𝐓𝐡𝐞 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞 𝐩𝐫𝐨𝐯𝐢𝐝𝐞𝐝 𝐢𝐬 𝐚 𝐛𝐥𝐚𝐜𝐤 𝐚𝐧𝐝 𝐰𝐡𝐢𝐭𝐞 𝐩𝐡𝐨𝐭𝐨𝐠𝐫𝐚𝐩𝐡 𝐨𝐟 𝐚 𝐩𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧 𝐰𝐡𝐨𝐬𝐞 𝐟𝐚𝐜𝐞 𝐢𝐬 𝐠𝐞𝐧𝐭𝐥𝐲 𝐛𝐚𝐭𝐡𝐞𝐝 𝐢𝐧 𝐥𝐢𝐠𝐡𝐭 𝐟𝐢𝐥𝐭𝐞𝐫𝐢𝐧𝐠 𝐭𝐡𝐫𝐨𝐮𝐠𝐡 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐢𝐧𝐝𝐨𝐰, 𝐩𝐚𝐢𝐧𝐭𝐢𝐧𝐠 𝐬𝐡𝐚𝐝𝐨𝐰𝐬 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐫𝐢𝐧𝐤𝐥𝐞𝐬 𝐨𝐟 𝐚 𝐭𝐢𝐦𝐞-𝐛𝐞𝐚𝐭𝐞𝐧 𝐟𝐚𝐜𝐞. 𝐓𝐡𝐞 𝐝𝐫𝐞𝐚𝐦𝐞𝐫, 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐚 𝐛𝐞𝐚𝐫𝐝 𝐚𝐧𝐝 𝐦𝐮𝐬𝐭𝐚𝐜𝐡𝐞 𝐰𝐢𝐭𝐡𝐨𝐮𝐭 𝐚𝐧𝐲 𝐜𝐚𝐫𝐞. 𝐑𝐞𝐬𝐭𝐢𝐧𝐠 𝐡𝐞𝐫 𝐥𝐞𝐟𝐭 𝐜𝐡𝐞𝐞𝐤 𝐨𝐧 𝐡𝐢𝐬 𝐡𝐚𝐧𝐝, 𝐡𝐞 𝐚𝐩𝐩𝐞𝐚𝐫𝐬 𝐭𝐨 𝐛𝐞 𝐥𝐨𝐨𝐤𝐢𝐧𝐠 𝐭𝐡𝐫𝐨𝐮𝐠𝐡 𝐚 𝐰𝐢𝐧𝐝𝐨𝐰. 𝐇𝐢𝐬 𝐞𝐲𝐞𝐬, 𝐝𝐞𝐞𝐩 𝐚𝐧𝐝 𝐦𝐞𝐥𝐚𝐧𝐜𝐡𝐨𝐥𝐢𝐜, 𝐚𝐫𝐞 𝐥𝐨𝐬𝐭 𝐢𝐧 𝐢𝐧𝐟𝐢𝐧𝐢𝐭𝐲 𝐰𝐡𝐢𝐥𝐞 𝐡𝐞 𝐫𝐞𝐥𝐢𝐯𝐞𝐬 𝐦𝐞𝐦𝐨𝐫𝐢𝐞𝐬 𝐨𝐟 𝐚 𝐝𝐢𝐬𝐭𝐚𝐧𝐭 𝐩𝐚𝐬𝐭, 𝐩𝐞𝐫𝐡𝐚𝐩𝐬 𝐨𝐟 𝐚 𝐩𝐥𝐚𝐭𝐨𝐧𝐢𝐜 𝐥𝐨𝐯𝐞. 𝐓𝐡𝐞 𝐚𝐢𝐫 𝐢𝐬 𝐜𝐡𝐚𝐫𝐠𝐞𝐝 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐧𝐨𝐬𝐭𝐚𝐥𝐠𝐢𝐚 𝐚𝐧𝐝 𝐥𝐨𝐧𝐠𝐢𝐧𝐠, 𝐚𝐬 𝐢𝐟 𝐭𝐢𝐦𝐞 𝐢𝐭𝐬𝐞𝐥𝐟 𝐡𝐚𝐝 𝐬𝐭𝐨𝐩𝐩𝐞𝐝 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐦𝐨𝐦𝐞𝐧𝐭. 𝐓𝐡𝐞 𝐥𝐢𝐧𝐞𝐬 𝐨𝐧 𝐡𝐢𝐬 𝐟𝐚𝐜𝐞 𝐭𝐞𝐥𝐥 𝐬𝐭𝐨𝐫𝐢𝐞𝐬 𝐨𝐟 𝐩𝐚𝐬𝐬𝐢𝐨𝐧, 𝐥𝐨𝐬𝐬 𝐚𝐧𝐝 𝐡𝐨𝐩𝐞, 𝐚𝐧𝐝 𝐡𝐢𝐬 𝐠𝐚𝐳𝐞 𝐬𝐞𝐞𝐦𝐬 𝐭𝐨 𝐭𝐫𝐚𝐧𝐬𝐜𝐞𝐧𝐝 𝐝𝐢𝐦𝐞𝐧𝐬𝐢𝐨𝐧𝐬 𝐭𝐨 𝐟𝐢𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐨𝐧𝐞 𝐰𝐡𝐨 𝐢𝐬 𝐧𝐨 𝐥𝐨𝐧𝐠𝐞𝐫 𝐭𝐡𝐞𝐫𝐞.
𝐈𝐭 𝐢𝐬 𝐝𝐞𝐟𝐢𝐧𝐢𝐭𝐞𝐥𝐲 𝐚 𝐬𝐜𝐞𝐧𝐞 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐜𝐚𝐩𝐭𝐮𝐫𝐞𝐬 𝐭𝐡𝐞 𝐯𝐞𝐫𝐲 𝐞𝐬𝐬𝐞𝐧𝐜𝐞 𝐨𝐟 𝐥𝐨𝐧𝐠𝐢𝐧𝐠, 𝐭𝐡𝐞 𝐛𝐞𝐚𝐮𝐭𝐲 𝐨𝐟 𝐭𝐡𝐞 𝐞𝐩𝐡𝐞𝐦𝐞𝐫𝐚𝐥 𝐚𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐞𝐭𝐞𝐫𝐧𝐢𝐭𝐲 𝐨𝐟 𝐟𝐞𝐞𝐥𝐢𝐧𝐠𝐬. 𝐈 𝐢𝐝𝐞𝐧𝐭𝐢𝐟𝐲 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐭𝐡𝐞 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞 𝐚𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐚𝐭'𝐬 𝐡𝐨𝐰 𝐈 𝐡𝐚𝐯𝐞 𝐟𝐞𝐥𝐭 𝐦𝐚𝐧𝐲 𝐭𝐢𝐦𝐞𝐬. 𝐇𝐞𝐫𝐞 𝐢𝐬 𝐦𝐲 𝐬𝐭𝐨𝐫𝐲 𝐟𝐮𝐥𝐥 𝐨𝐟 𝐦𝐚𝐠𝐢𝐜𝐚𝐥 𝐦𝐞𝐦𝐨𝐫𝐢𝐞𝐬:
𝐈𝐧 𝐚 𝐟𝐨𝐫𝐠𝐨𝐭𝐭𝐞𝐧 𝐜𝐨𝐫𝐧𝐞𝐫 𝐨𝐟 𝐭𝐡𝐞 𝐜𝐢𝐭𝐲, 𝐰𝐡𝐞𝐫𝐞 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐭𝐫𝐞𝐞𝐭𝐬 𝐢𝐧𝐭𝐞𝐫𝐭𝐰𝐢𝐧𝐞 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐭𝐡𝐫𝐞𝐚𝐝𝐬 𝐨𝐟 𝐚𝐧 𝐚𝐧𝐜𝐢𝐞𝐧𝐭 𝐭𝐚𝐩𝐞𝐬𝐭𝐫𝐲, 𝐥𝐢𝐯𝐞𝐝 𝐚 𝐥𝐨𝐧𝐞𝐥𝐲 𝐦𝐚𝐧. 𝐇𝐢𝐬 𝐧𝐚𝐦𝐞, 𝐢𝐟 𝐡𝐞 𝐞𝐯𝐞𝐫 𝐡𝐚𝐝 𝐨𝐧𝐞, 𝐡𝐚𝐝 𝐟𝐚𝐝𝐞𝐝 𝐨𝐯𝐞𝐫 𝐭𝐡𝐞 𝐲𝐞𝐚𝐫𝐬. 𝐓𝐡𝐞 𝐧𝐞𝐢𝐠𝐡𝐛𝐨𝐫𝐬 𝐜𝐚𝐥𝐥𝐞𝐝 𝐡𝐢𝐦 “𝐓𝐡𝐞 𝐊𝐞𝐞𝐩𝐞𝐫 𝐨𝐟 𝐒𝐞𝐜𝐫𝐞𝐭𝐬,” 𝐛𝐞𝐜𝐚𝐮𝐬𝐞 𝐡𝐞 𝐬𝐞𝐞𝐦𝐞𝐝 𝐭𝐨 𝐠𝐮𝐚𝐫𝐝 𝐬𝐨𝐦𝐞𝐭𝐡𝐢𝐧𝐠 𝐢𝐧𝐞𝐟𝐟𝐚𝐛𝐥𝐞 𝐢𝐧 𝐡𝐢𝐬 𝐡𝐞𝐚𝐫𝐭.
𝐄𝐯𝐞𝐫𝐲 𝐝𝐚𝐲, 𝐚𝐭 𝐝𝐚𝐰𝐧, 𝐡𝐞 𝐰𝐨𝐮𝐥𝐝 𝐠𝐨 𝐟𝐨𝐫 𝐚 𝐰𝐚𝐥𝐤 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐧𝐞𝐚𝐫𝐛𝐲 𝐩𝐚𝐫𝐤. 𝐇𝐢𝐬 𝐬𝐭𝐞𝐩𝐬 𝐰𝐞𝐫𝐞 𝐬𝐥𝐨𝐰, 𝐚𝐬 𝐢𝐟 𝐡𝐞 𝐰𝐞𝐫𝐞 𝐜𝐚𝐫𝐫𝐲𝐢𝐧𝐠 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐞𝐢𝐠𝐡𝐭 𝐨𝐟 𝐜𝐞𝐧𝐭𝐮𝐫𝐢𝐞𝐬. 𝐏𝐞𝐨𝐩𝐥𝐞 𝐰𝐚𝐭𝐜𝐡𝐞𝐝 𝐡𝐢𝐦 𝐟𝐫𝐨𝐦 𝐚𝐟𝐚𝐫, 𝐰𝐨𝐧𝐝𝐞𝐫𝐢𝐧𝐠 𝐰𝐡𝐚𝐭 𝐡𝐞 𝐰𝐚𝐬 𝐡𝐢𝐝𝐢𝐧𝐠 𝐛𝐞𝐡𝐢𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐯𝐞𝐢𝐥 𝐨𝐟 𝐡𝐢𝐬 𝐠𝐚𝐳𝐞. 𝐒𝐨𝐦𝐞 𝐬𝐚𝐢𝐝 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐡𝐞 𝐡𝐚𝐝 𝐥𝐨𝐬𝐭 𝐚 𝐠𝐫𝐞𝐚𝐭 𝐥𝐨𝐯𝐞, 𝐨𝐭𝐡𝐞𝐫𝐬 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐡𝐞 𝐡𝐚𝐝 𝐜𝐨𝐦𝐦𝐢𝐭𝐭𝐞𝐝 𝐚𝐧 𝐮𝐧𝐟𝐨𝐫𝐠𝐢𝐯𝐚𝐛𝐥𝐞 𝐜𝐫𝐢𝐦𝐞. 𝐁𝐮𝐭 𝐧𝐨 𝐨𝐧𝐞 𝐤𝐧𝐞𝐰 𝐭𝐡𝐞 𝐭𝐫𝐮𝐭𝐡.
𝐎𝐧𝐞 𝐚𝐮𝐭𝐮𝐦𝐧 𝐚𝐟𝐭𝐞𝐫𝐧𝐨𝐨𝐧, 𝐰𝐡𝐞𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐥𝐞𝐚𝐯𝐞𝐬 𝐰𝐞𝐫𝐞 𝐝𝐚𝐧𝐜𝐢𝐧𝐠 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐢𝐧𝐝, 𝐭𝐡𝐞 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚𝐧 𝐟𝐨𝐮𝐧𝐝 𝐚𝐧 𝐨𝐥𝐝 𝐰𝐨𝐨𝐝𝐞𝐧 𝐛𝐨𝐱 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐚𝐭𝐭𝐢𝐜 𝐨𝐟 𝐡𝐢𝐬 𝐡𝐨𝐮𝐬𝐞. 𝐓𝐡𝐞 𝐝𝐮𝐬𝐭 𝐫𝐨𝐬𝐞 𝐰𝐡𝐞𝐧 𝐡𝐞 𝐨𝐩𝐞𝐧𝐞𝐝 𝐢𝐭, 𝐫𝐞𝐯𝐞𝐚𝐥𝐢𝐧𝐠 𝐩𝐚𝐫𝐭𝐢𝐚𝐥𝐥𝐲 𝐞𝐫𝐚𝐬𝐞𝐝, 𝐠𝐫𝐚𝐢𝐧𝐲 𝐩𝐡𝐨𝐭𝐨𝐠𝐫𝐚𝐩𝐡𝐬, 𝐩𝐞𝐫𝐡𝐚𝐩𝐬 𝐛𝐥𝐮𝐫𝐫𝐞𝐝 𝐨𝐫 𝐨𝐯𝐞𝐫𝐞𝐱𝐩𝐨𝐬𝐞𝐝. 𝐀𝐦𝐨𝐧𝐠 𝐭𝐡𝐞𝐦, 𝐨𝐧𝐞 𝐬𝐭𝐨𝐨𝐝 𝐨𝐮𝐭, "𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐚𝐦𝐞 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐰𝐞 𝐧𝐨𝐰 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐞𝐦𝐩𝐥𝐚𝐭𝐞" 𝐩𝐫𝐨𝐯𝐢𝐝𝐞𝐝 𝐛𝐲 @𝐟𝐫𝐞𝐞𝐰𝐫𝐢𝐭𝐞𝐡𝐨𝐮𝐞𝐬𝐞.
𝐖𝐨𝐨𝐝𝐞𝐧 𝐟𝐚𝐜𝐞,... 𝐄𝐯𝐞𝐫𝐲𝐭𝐡𝐢𝐧𝐠 𝐬𝐞𝐞𝐦𝐞𝐝 𝐟𝐚𝐦𝐢𝐥𝐢𝐚𝐫. 𝐓𝐡𝐞 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚𝐧 𝐟𝐞𝐥𝐭 𝐚 𝐥𝐮𝐦𝐩 𝐢𝐧 𝐡𝐢𝐬 𝐭𝐡𝐫𝐨𝐚𝐭. 𝐖𝐡𝐨 𝐰𝐚𝐬 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐩𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧? 𝐖𝐡𝐲 𝐡𝐚𝐝 𝐡𝐞 𝐡𝐢𝐝𝐝𝐞𝐧 𝐡𝐞𝐫 𝐟𝐨𝐫 𝐬𝐨 𝐥𝐨𝐧𝐠?
𝐓𝐡𝐞 𝐧𝐢𝐠𝐡𝐭𝐬 𝐛𝐞𝐜𝐚𝐦𝐞 𝐥𝐨𝐧𝐠𝐞𝐫. 𝐓𝐡𝐞 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚𝐧 𝐢𝐦𝐦𝐞𝐫𝐬𝐞𝐝 𝐡𝐢𝐦𝐬𝐞𝐥𝐟 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐞𝐚𝐫𝐜𝐡 𝐟𝐨𝐫 𝐚𝐧𝐬𝐰𝐞𝐫𝐬. 𝐇𝐞 𝐯𝐢𝐬𝐢𝐭𝐞𝐝 𝐥𝐢𝐛𝐫𝐚𝐫𝐢𝐞𝐬, 𝐜𝐨𝐧𝐬𝐮𝐥𝐭𝐞𝐝 𝐰𝐢𝐬𝐞 𝐞𝐥𝐝𝐞𝐫𝐬 𝐚𝐧𝐝 𝐰𝐚𝐥𝐤𝐞𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐝𝐚𝐫𝐤𝐞𝐬𝐭 𝐚𝐥𝐥𝐞𝐲𝐬. 𝐁𝐮𝐭 𝐭𝐡𝐞 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞 𝐫𝐞𝐦𝐚𝐢𝐧𝐞𝐝 𝐚𝐧 𝐞𝐧𝐢𝐠𝐦𝐚.
𝐔𝐧𝐭𝐢𝐥 𝐨𝐧𝐞 𝐦𝐨𝐫𝐧𝐢𝐧𝐠, 𝐰𝐡𝐢𝐥𝐞 𝐭𝐡𝐞 𝐦𝐨𝐨𝐧 𝐰𝐚𝐬 𝐫𝐞𝐟𝐥𝐞𝐜𝐭𝐞𝐝 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐫𝐢𝐯𝐞𝐫, 𝐭𝐡𝐞 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚𝐧 𝐡𝐚𝐝 𝐚 𝐫𝐞𝐯𝐞𝐚𝐥𝐢𝐧𝐠 𝐝𝐫𝐞𝐚𝐦. 𝐈𝐧 𝐢𝐭, 𝐭𝐡𝐞 𝐟𝐢𝐠𝐮𝐫𝐞 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐩𝐡𝐨𝐭𝐨𝐠𝐫𝐚𝐩𝐡 𝐚𝐩𝐩𝐫𝐨𝐚𝐜𝐡𝐞𝐝 𝐡𝐢𝐦, 𝐰𝐡𝐢𝐬𝐩𝐞𝐫𝐬 𝐨𝐟 𝐚 𝐟𝐨𝐫𝐠𝐨𝐭𝐭𝐞𝐧 𝐩𝐚𝐬𝐭. “𝐈𝐭'𝐬 𝐲𝐨𝐮, 𝐈'𝐦 𝐥𝐨𝐬𝐭,” 𝐡𝐞 𝐬𝐚𝐢𝐝. “𝐈 𝐤𝐞𝐩𝐭 𝐭𝐡𝐢𝐬 𝐬𝐞𝐜𝐫𝐞𝐭 𝐭𝐨 𝐩𝐫𝐨𝐭𝐞𝐜𝐭 𝐲𝐨𝐮.”
𝐓𝐡𝐞 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚𝐧 𝐰𝐨𝐤𝐞 𝐮𝐩 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐭𝐞𝐚𝐫𝐬 𝐢𝐧 𝐡𝐢𝐬 𝐞𝐲𝐞𝐬. 𝐇𝐞 𝐮𝐧𝐝𝐞𝐫𝐬𝐭𝐨𝐨𝐝 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐭𝐡𝐞 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞 𝐰𝐚𝐬 𝐚 𝐟𝐫𝐚𝐠𝐦𝐞𝐧𝐭 𝐨𝐟 𝐡𝐢𝐬 𝐨𝐰𝐧 𝐬𝐭𝐨𝐫𝐲. 𝐓𝐡𝐚𝐭 𝐩𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧 𝐰𝐚𝐬 𝐡𝐢𝐦𝐬𝐞𝐥𝐟 𝐢𝐧 𝐚 𝐝𝐢𝐬𝐭𝐚𝐧𝐭 𝐭𝐢𝐦𝐞. 𝐇𝐞 𝐡𝐚𝐝 𝐡𝐢𝐝𝐝𝐞𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐭𝐫𝐮𝐭𝐡 𝐬𝐨 𝐚𝐬 𝐧𝐨𝐭 𝐭𝐨 𝐟𝐚𝐜𝐞 𝐢𝐭, 𝐬𝐨 𝐚𝐬 𝐧𝐨𝐭 𝐭𝐨 𝐫𝐞𝐦𝐞𝐦𝐛𝐞𝐫 𝐭𝐡𝐞 𝐥𝐨𝐬𝐭 𝐥𝐨𝐯𝐞, 𝐭𝐡𝐞 𝐛𝐞𝐭𝐫𝐚𝐲𝐚𝐥, 𝐭𝐡𝐞 𝐛𝐫𝐨𝐤𝐞𝐧 𝐩𝐫𝐨𝐦𝐢𝐬𝐞.
𝐑𝐮𝐦𝐦𝐚𝐠𝐢𝐧𝐠 𝐭𝐡𝐫𝐨𝐮𝐠𝐡 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐦𝐚𝐥𝐥 𝐰𝐨𝐨𝐝𝐞𝐧 𝐭𝐫𝐮𝐧𝐤 𝐢𝐧 𝐬𝐞𝐚𝐫𝐜𝐡 𝐨𝐟 𝐦𝐨𝐫𝐞 𝐚𝐧𝐬𝐰𝐞𝐫𝐬, 𝐡𝐞 𝐟𝐨𝐮𝐧𝐝 𝐚 𝐥𝐞𝐭𝐭𝐞𝐫 𝐬𝐢𝐠𝐧𝐞𝐝 𝐛𝐲 𝐡𝐢𝐦 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐧𝐨 𝐚𝐝𝐝𝐫𝐞𝐬𝐬𝐞𝐞. 𝐖𝐫𝐢𝐭𝐭𝐞𝐧 𝐢𝐧 𝐡𝐢𝐬 𝐨𝐰𝐧 𝐡𝐚𝐧𝐝𝐰𝐫𝐢𝐭𝐢𝐧𝐠, 𝐰𝐡𝐢𝐜𝐡 𝐡𝐞 𝐫𝐞𝐚𝐝 𝐭𝐨 𝐡𝐢𝐦𝐬𝐞𝐥𝐟:
𝕴𝖓 𝖙𝖍𝖊 𝖘𝖍𝖆𝖉𝖔𝖜𝖘 𝖔𝖋 𝖆 𝖒𝖊𝖒𝖔𝖗𝖞,
𝖜𝖍𝖊𝖗𝖊 𝖇𝖑𝖆𝖈𝖐 𝖆𝖓𝖉 𝖜𝖍𝖎𝖙𝖊 𝖒𝖊𝖗𝖌𝖊,
𝕿𝖍𝖊𝖗𝖊 𝖗𝖊𝖘𝖙𝖘 𝖙𝖍𝖊 𝖉𝖗𝖊𝖆𝖒𝖊𝖗,
𝖋𝖆𝖈𝖊 𝖈𝖆𝖗𝖛𝖊𝖉 𝖇𝖞 𝖙𝖍𝖊 𝖞𝖊𝖆𝖗𝖘.
𝕭𝖊𝖆𝖗𝖉 𝖆𝖓𝖉 𝖒𝖚𝖘𝖙𝖆𝖈𝖍𝖊𝖘, 𝖑𝖎𝖐𝖊 𝖆𝖓𝖈𝖎𝖊𝖓𝖙 𝖗𝖔𝖔𝖙𝖘,
𝕿𝖍𝖊𝖞 𝖎𝖓𝖙𝖊𝖗𝖙𝖜𝖎𝖓𝖊 𝖎𝖓 𝖍𝖎𝖘 𝖑𝖊𝖆𝖙𝖍𝖊𝖗𝖞 𝖘𝖐𝖎𝖓,
𝖆𝖓𝖉 𝖍𝖎𝖘 𝖊𝖞𝖊𝖘, 𝖙𝖜𝖔 𝖙𝖎𝖗𝖊𝖉 𝖘𝖙𝖆𝖗𝖘,
𝕿𝖍𝖊𝖞 𝖑𝖔𝖔𝖐 𝖋𝖔𝖗 𝖙𝖍𝖊 𝖊𝖈𝖍𝖔 𝖔𝖋 𝖆 𝖑𝖔𝖘𝖙 𝖑𝖔𝖛𝖊.
𝕿𝖍𝖊 𝖜𝖎𝖓𝖉𝖔𝖜, 𝖘𝖎𝖑𝖊𝖓𝖙 𝖜𝖎𝖙𝖓𝖊𝖘𝖘,
𝕷𝖊𝖙 𝖎𝖓 𝖙𝖍𝖊 𝖉𝖎𝖒 𝖑𝖎𝖌𝖍𝖙 𝖔𝖋 𝖙𝖜𝖎𝖑𝖎𝖌𝖍𝖙,
𝖕𝖆𝖎𝖓𝖙𝖎𝖓𝖌 𝖘𝖍𝖆𝖉𝖔𝖜𝖘 𝖔𝖓 𝖜𝖗𝖎𝖓𝖐𝖑𝖊𝖘
𝖑𝖎𝖐𝖊 𝖛𝖊𝖗𝖘𝖊𝖘 𝖋𝖗𝖔𝖒 𝖆 𝖋𝖔𝖗𝖌𝖔𝖙𝖙𝖊𝖓 𝖕𝖔𝖊𝖒.
𝕿𝖍𝖊 𝖉𝖗𝖊𝖆𝖒𝖊𝖗 𝖍𝖔𝖑𝖉𝖘 𝖙𝖍𝖊 𝖎𝖒𝖆𝖌𝖊,
𝖆 𝖕𝖔𝖗𝖙𝖗𝖆𝖎𝖙 𝖜𝖔𝖗𝖓 𝖇𝖞 𝖙𝖎𝖒𝖊,
𝖆𝖓𝖉 𝖍𝖎𝖘 𝖌𝖆𝖟𝖊 𝖎𝖘 𝖑𝖔𝖘𝖙 𝖎𝖓 𝖙𝖍𝖊 𝖎𝖓𝖋𝖎𝖓𝖎𝖙𝖊,
𝖜𝖍𝖊𝖗𝖊 𝖙𝖍𝖊 𝖘𝖎𝖌𝖍𝖘 𝖇𝖊𝖈𝖔𝖒𝖊 𝖊𝖙𝖊𝖗𝖓𝖆𝖑.
𝖂𝖍𝖆𝖙 𝖘𝖊𝖈𝖗𝖊𝖙𝖘 𝖉𝖔𝖊𝖘 𝖍𝖎𝖘 𝖍𝖊𝖆𝖗𝖙 𝖐𝖊𝖊𝖕?
𝖂𝖍𝖆𝖙 𝖒𝖊𝖑𝖔𝖉𝖎𝖊𝖘 𝖉𝖔𝖊𝖘 𝖙𝖍𝖊 𝖜𝖎𝖓𝖉 𝖜𝖍𝖎𝖘𝖕𝖊𝖗?
𝕸𝖆𝖞𝖇𝖊 𝖎𝖓 𝖙𝖍𝖆𝖙 𝖈𝖔𝖗𝖓𝖊𝖗 𝖔𝖋 𝖓𝖔𝖘𝖙𝖆𝖑𝖌𝖎𝖆,
𝖑𝖔𝖛𝖊 𝖗𝖊𝖛𝖎𝖛𝖊𝖘 𝖎𝖓 𝖇𝖑𝖆𝖈𝖐 𝖆𝖓𝖉 𝖜𝖍𝖎𝖙𝖊.
𝕿𝖍𝖚𝖘 𝖙𝖍𝖊 𝖉𝖗𝖊𝖆𝖒𝖊𝖗 𝖗𝖊𝖘𝖙𝖘,
𝖜𝖎𝖙𝖍 𝖍𝖎𝖘 𝖌𝖆𝖟𝖊 𝖑𝖔𝖘𝖙 𝖎𝖓 𝖙𝖍𝖊 𝖆𝖇𝖞𝖘𝖘,
𝖗𝖊𝖒𝖊𝖒𝖇𝖊𝖗𝖎𝖓𝖌 𝖆 𝖑𝖔𝖛𝖊 𝖋𝖗𝖔𝖒 𝖆 𝖉𝖎𝖘𝖙𝖆𝖓𝖙 𝖕𝖆𝖘𝖙,
𝖜𝖍𝖎𝖑𝖊 𝖙𝖍𝖊 𝖜𝖔𝖗𝖑𝖉 𝖈𝖔𝖓𝖙𝖎𝖓𝖚𝖊𝖘 𝖙𝖔 𝖘𝖕𝖎𝖓 𝖜𝖎𝖙𝖍𝖔𝖚𝖙 𝖕𝖆𝖚𝖘𝖊.
Come ɑnd pɑɾticipɑte becɑuse γou still hɑve, time A Pictuɾe Is Woɾth A Thousɑnd Woɾds
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Dedicɑdo ɑ todos ɑquellos que contɾibuγen, díɑ ɑ díɑ, ɑ hɑceɾ de nuestɾo plɑnetɑ, un mundo mejoɾ.
𝐓𝐡𝐞 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞 𝐩𝐫𝐨𝐯𝐢𝐝𝐞𝐝 𝐢𝐬 𝐚 𝐛𝐥𝐚𝐜𝐤 𝐚𝐧𝐝 𝐰𝐡𝐢𝐭𝐞 𝐩𝐡𝐨𝐭𝐨𝐠𝐫𝐚𝐩𝐡 𝐨𝐟 𝐚 𝐩𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧 𝐰𝐡𝐨𝐬𝐞 𝐟𝐚𝐜𝐞 𝐢𝐬 𝐠𝐞𝐧𝐭𝐥𝐲 𝐛𝐚𝐭𝐡𝐞𝐝 𝐢𝐧 𝐥𝐢𝐠𝐡𝐭 𝐟𝐢𝐥𝐭𝐞𝐫𝐢𝐧𝐠 𝐭𝐡𝐫𝐨𝐮𝐠𝐡 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐢𝐧𝐝𝐨𝐰, 𝐩𝐚𝐢𝐧𝐭𝐢𝐧𝐠 𝐬𝐡𝐚𝐝𝐨𝐰𝐬 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐫𝐢𝐧𝐤𝐥𝐞𝐬 𝐨𝐟 𝐚 𝐭𝐢𝐦𝐞-𝐛𝐞𝐚𝐭𝐞𝐧 𝐟𝐚𝐜𝐞. 𝐓𝐡𝐞 𝐝𝐫𝐞𝐚𝐦𝐞𝐫, 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐚 𝐛𝐞𝐚𝐫𝐝 𝐚𝐧𝐝 𝐦𝐮𝐬𝐭𝐚𝐜𝐡𝐞 𝐰𝐢𝐭𝐡𝐨𝐮𝐭 𝐚𝐧𝐲 𝐜𝐚𝐫𝐞. 𝐑𝐞𝐬𝐭𝐢𝐧𝐠 𝐡𝐞𝐫 𝐥𝐞𝐟𝐭 𝐜𝐡𝐞𝐞𝐤 𝐨𝐧 𝐡𝐢𝐬 𝐡𝐚𝐧𝐝, 𝐡𝐞 𝐚𝐩𝐩𝐞𝐚𝐫𝐬 𝐭𝐨 𝐛𝐞 𝐥𝐨𝐨𝐤𝐢𝐧𝐠 𝐭𝐡𝐫𝐨𝐮𝐠𝐡 𝐚 𝐰𝐢𝐧𝐝𝐨𝐰. 𝐇𝐢𝐬 𝐞𝐲𝐞𝐬, 𝐝𝐞𝐞𝐩 𝐚𝐧𝐝 𝐦𝐞𝐥𝐚𝐧𝐜𝐡𝐨𝐥𝐢𝐜, 𝐚𝐫𝐞 𝐥𝐨𝐬𝐭 𝐢𝐧 𝐢𝐧𝐟𝐢𝐧𝐢𝐭𝐲 𝐰𝐡𝐢𝐥𝐞 𝐡𝐞 𝐫𝐞𝐥𝐢𝐯𝐞𝐬 𝐦𝐞𝐦𝐨𝐫𝐢𝐞𝐬 𝐨𝐟 𝐚 𝐝𝐢𝐬𝐭𝐚𝐧𝐭 𝐩𝐚𝐬𝐭, 𝐩𝐞𝐫𝐡𝐚𝐩𝐬 𝐨𝐟 𝐚 𝐩𝐥𝐚𝐭𝐨𝐧𝐢𝐜 𝐥𝐨𝐯𝐞. 𝐓𝐡𝐞 𝐚𝐢𝐫 𝐢𝐬 𝐜𝐡𝐚𝐫𝐠𝐞𝐝 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐧𝐨𝐬𝐭𝐚𝐥𝐠𝐢𝐚 𝐚𝐧𝐝 𝐥𝐨𝐧𝐠𝐢𝐧𝐠, 𝐚𝐬 𝐢𝐟 𝐭𝐢𝐦𝐞 𝐢𝐭𝐬𝐞𝐥𝐟 𝐡𝐚𝐝 𝐬𝐭𝐨𝐩𝐩𝐞𝐝 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐦𝐨𝐦𝐞𝐧𝐭. 𝐓𝐡𝐞 𝐥𝐢𝐧𝐞𝐬 𝐨𝐧 𝐡𝐢𝐬 𝐟𝐚𝐜𝐞 𝐭𝐞𝐥𝐥 𝐬𝐭𝐨𝐫𝐢𝐞𝐬 𝐨𝐟 𝐩𝐚𝐬𝐬𝐢𝐨𝐧, 𝐥𝐨𝐬𝐬 𝐚𝐧𝐝 𝐡𝐨𝐩𝐞, 𝐚𝐧𝐝 𝐡𝐢𝐬 𝐠𝐚𝐳𝐞 𝐬𝐞𝐞𝐦𝐬 𝐭𝐨 𝐭𝐫𝐚𝐧𝐬𝐜𝐞𝐧𝐝 𝐝𝐢𝐦𝐞𝐧𝐬𝐢𝐨𝐧𝐬 𝐭𝐨 𝐟𝐢𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐨𝐧𝐞 𝐰𝐡𝐨 𝐢𝐬 𝐧𝐨 𝐥𝐨𝐧𝐠𝐞𝐫 𝐭𝐡𝐞𝐫𝐞.
𝐈𝐭 𝐢𝐬 𝐝𝐞𝐟𝐢𝐧𝐢𝐭𝐞𝐥𝐲 𝐚 𝐬𝐜𝐞𝐧𝐞 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐜𝐚𝐩𝐭𝐮𝐫𝐞𝐬 𝐭𝐡𝐞 𝐯𝐞𝐫𝐲 𝐞𝐬𝐬𝐞𝐧𝐜𝐞 𝐨𝐟 𝐥𝐨𝐧𝐠𝐢𝐧𝐠, 𝐭𝐡𝐞 𝐛𝐞𝐚𝐮𝐭𝐲 𝐨𝐟 𝐭𝐡𝐞 𝐞𝐩𝐡𝐞𝐦𝐞𝐫𝐚𝐥 𝐚𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐞𝐭𝐞𝐫𝐧𝐢𝐭𝐲 𝐨𝐟 𝐟𝐞𝐞𝐥𝐢𝐧𝐠𝐬. 𝐈 𝐢𝐝𝐞𝐧𝐭𝐢𝐟𝐲 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐭𝐡𝐞 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞 𝐚𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐚𝐭'𝐬 𝐡𝐨𝐰 𝐈 𝐡𝐚𝐯𝐞 𝐟𝐞𝐥𝐭 𝐦𝐚𝐧𝐲 𝐭𝐢𝐦𝐞𝐬. 𝐇𝐞𝐫𝐞 𝐢𝐬 𝐦𝐲 𝐬𝐭𝐨𝐫𝐲 𝐟𝐮𝐥𝐥 𝐨𝐟 𝐦𝐚𝐠𝐢𝐜𝐚𝐥 𝐦𝐞𝐦𝐨𝐫𝐢𝐞𝐬:
𝐈𝐧 𝐚 𝐟𝐨𝐫𝐠𝐨𝐭𝐭𝐞𝐧 𝐜𝐨𝐫𝐧𝐞𝐫 𝐨𝐟 𝐭𝐡𝐞 𝐜𝐢𝐭𝐲, 𝐰𝐡𝐞𝐫𝐞 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐭𝐫𝐞𝐞𝐭𝐬 𝐢𝐧𝐭𝐞𝐫𝐭𝐰𝐢𝐧𝐞 𝐥𝐢𝐤𝐞 𝐭𝐡𝐫𝐞𝐚𝐝𝐬 𝐨𝐟 𝐚𝐧 𝐚𝐧𝐜𝐢𝐞𝐧𝐭 𝐭𝐚𝐩𝐞𝐬𝐭𝐫𝐲, 𝐥𝐢𝐯𝐞𝐝 𝐚 𝐥𝐨𝐧𝐞𝐥𝐲 𝐦𝐚𝐧. 𝐇𝐢𝐬 𝐧𝐚𝐦𝐞, 𝐢𝐟 𝐡𝐞 𝐞𝐯𝐞𝐫 𝐡𝐚𝐝 𝐨𝐧𝐞, 𝐡𝐚𝐝 𝐟𝐚𝐝𝐞𝐝 𝐨𝐯𝐞𝐫 𝐭𝐡𝐞 𝐲𝐞𝐚𝐫𝐬. 𝐓𝐡𝐞 𝐧𝐞𝐢𝐠𝐡𝐛𝐨𝐫𝐬 𝐜𝐚𝐥𝐥𝐞𝐝 𝐡𝐢𝐦 “𝐓𝐡𝐞 𝐊𝐞𝐞𝐩𝐞𝐫 𝐨𝐟 𝐒𝐞𝐜𝐫𝐞𝐭𝐬,” 𝐛𝐞𝐜𝐚𝐮𝐬𝐞 𝐡𝐞 𝐬𝐞𝐞𝐦𝐞𝐝 𝐭𝐨 𝐠𝐮𝐚𝐫𝐝 𝐬𝐨𝐦𝐞𝐭𝐡𝐢𝐧𝐠 𝐢𝐧𝐞𝐟𝐟𝐚𝐛𝐥𝐞 𝐢𝐧 𝐡𝐢𝐬 𝐡𝐞𝐚𝐫𝐭.
𝐄𝐯𝐞𝐫𝐲 𝐝𝐚𝐲, 𝐚𝐭 𝐝𝐚𝐰𝐧, 𝐡𝐞 𝐰𝐨𝐮𝐥𝐝 𝐠𝐨 𝐟𝐨𝐫 𝐚 𝐰𝐚𝐥𝐤 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐧𝐞𝐚𝐫𝐛𝐲 𝐩𝐚𝐫𝐤. 𝐇𝐢𝐬 𝐬𝐭𝐞𝐩𝐬 𝐰𝐞𝐫𝐞 𝐬𝐥𝐨𝐰, 𝐚𝐬 𝐢𝐟 𝐡𝐞 𝐰𝐞𝐫𝐞 𝐜𝐚𝐫𝐫𝐲𝐢𝐧𝐠 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐞𝐢𝐠𝐡𝐭 𝐨𝐟 𝐜𝐞𝐧𝐭𝐮𝐫𝐢𝐞𝐬. 𝐏𝐞𝐨𝐩𝐥𝐞 𝐰𝐚𝐭𝐜𝐡𝐞𝐝 𝐡𝐢𝐦 𝐟𝐫𝐨𝐦 𝐚𝐟𝐚𝐫, 𝐰𝐨𝐧𝐝𝐞𝐫𝐢𝐧𝐠 𝐰𝐡𝐚𝐭 𝐡𝐞 𝐰𝐚𝐬 𝐡𝐢𝐝𝐢𝐧𝐠 𝐛𝐞𝐡𝐢𝐧𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐯𝐞𝐢𝐥 𝐨𝐟 𝐡𝐢𝐬 𝐠𝐚𝐳𝐞. 𝐒𝐨𝐦𝐞 𝐬𝐚𝐢𝐝 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐡𝐞 𝐡𝐚𝐝 𝐥𝐨𝐬𝐭 𝐚 𝐠𝐫𝐞𝐚𝐭 𝐥𝐨𝐯𝐞, 𝐨𝐭𝐡𝐞𝐫𝐬 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐡𝐞 𝐡𝐚𝐝 𝐜𝐨𝐦𝐦𝐢𝐭𝐭𝐞𝐝 𝐚𝐧 𝐮𝐧𝐟𝐨𝐫𝐠𝐢𝐯𝐚𝐛𝐥𝐞 𝐜𝐫𝐢𝐦𝐞. 𝐁𝐮𝐭 𝐧𝐨 𝐨𝐧𝐞 𝐤𝐧𝐞𝐰 𝐭𝐡𝐞 𝐭𝐫𝐮𝐭𝐡.
𝐎𝐧𝐞 𝐚𝐮𝐭𝐮𝐦𝐧 𝐚𝐟𝐭𝐞𝐫𝐧𝐨𝐨𝐧, 𝐰𝐡𝐞𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐥𝐞𝐚𝐯𝐞𝐬 𝐰𝐞𝐫𝐞 𝐝𝐚𝐧𝐜𝐢𝐧𝐠 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐰𝐢𝐧𝐝, 𝐭𝐡𝐞 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚𝐧 𝐟𝐨𝐮𝐧𝐝 𝐚𝐧 𝐨𝐥𝐝 𝐰𝐨𝐨𝐝𝐞𝐧 𝐛𝐨𝐱 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐚𝐭𝐭𝐢𝐜 𝐨𝐟 𝐡𝐢𝐬 𝐡𝐨𝐮𝐬𝐞. 𝐓𝐡𝐞 𝐝𝐮𝐬𝐭 𝐫𝐨𝐬𝐞 𝐰𝐡𝐞𝐧 𝐡𝐞 𝐨𝐩𝐞𝐧𝐞𝐝 𝐢𝐭, 𝐫𝐞𝐯𝐞𝐚𝐥𝐢𝐧𝐠 𝐩𝐚𝐫𝐭𝐢𝐚𝐥𝐥𝐲 𝐞𝐫𝐚𝐬𝐞𝐝, 𝐠𝐫𝐚𝐢𝐧𝐲 𝐩𝐡𝐨𝐭𝐨𝐠𝐫𝐚𝐩𝐡𝐬, 𝐩𝐞𝐫𝐡𝐚𝐩𝐬 𝐛𝐥𝐮𝐫𝐫𝐞𝐝 𝐨𝐫 𝐨𝐯𝐞𝐫𝐞𝐱𝐩𝐨𝐬𝐞𝐝. 𝐀𝐦𝐨𝐧𝐠 𝐭𝐡𝐞𝐦, 𝐨𝐧𝐞 𝐬𝐭𝐨𝐨𝐝 𝐨𝐮𝐭, "𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐚𝐦𝐞 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐰𝐞 𝐧𝐨𝐰 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐞𝐦𝐩𝐥𝐚𝐭𝐞" 𝐩𝐫𝐨𝐯𝐢𝐝𝐞𝐝 𝐛𝐲 @𝐟𝐫𝐞𝐞𝐰𝐫𝐢𝐭𝐞𝐡𝐨𝐮𝐞𝐬𝐞.
𝐖𝐨𝐨𝐝𝐞𝐧 𝐟𝐚𝐜𝐞,... 𝐄𝐯𝐞𝐫𝐲𝐭𝐡𝐢𝐧𝐠 𝐬𝐞𝐞𝐦𝐞𝐝 𝐟𝐚𝐦𝐢𝐥𝐢𝐚𝐫. 𝐓𝐡𝐞 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚𝐧 𝐟𝐞𝐥𝐭 𝐚 𝐥𝐮𝐦𝐩 𝐢𝐧 𝐡𝐢𝐬 𝐭𝐡𝐫𝐨𝐚𝐭. 𝐖𝐡𝐨 𝐰𝐚𝐬 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐩𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧? 𝐖𝐡𝐲 𝐡𝐚𝐝 𝐡𝐞 𝐡𝐢𝐝𝐝𝐞𝐧 𝐡𝐞𝐫 𝐟𝐨𝐫 𝐬𝐨 𝐥𝐨𝐧𝐠?
𝐓𝐡𝐞 𝐧𝐢𝐠𝐡𝐭𝐬 𝐛𝐞𝐜𝐚𝐦𝐞 𝐥𝐨𝐧𝐠𝐞𝐫. 𝐓𝐡𝐞 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚𝐧 𝐢𝐦𝐦𝐞𝐫𝐬𝐞𝐝 𝐡𝐢𝐦𝐬𝐞𝐥𝐟 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐞𝐚𝐫𝐜𝐡 𝐟𝐨𝐫 𝐚𝐧𝐬𝐰𝐞𝐫𝐬. 𝐇𝐞 𝐯𝐢𝐬𝐢𝐭𝐞𝐝 𝐥𝐢𝐛𝐫𝐚𝐫𝐢𝐞𝐬, 𝐜𝐨𝐧𝐬𝐮𝐥𝐭𝐞𝐝 𝐰𝐢𝐬𝐞 𝐞𝐥𝐝𝐞𝐫𝐬 𝐚𝐧𝐝 𝐰𝐚𝐥𝐤𝐞𝐝 𝐭𝐡𝐞 𝐝𝐚𝐫𝐤𝐞𝐬𝐭 𝐚𝐥𝐥𝐞𝐲𝐬. 𝐁𝐮𝐭 𝐭𝐡𝐞 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞 𝐫𝐞𝐦𝐚𝐢𝐧𝐞𝐝 𝐚𝐧 𝐞𝐧𝐢𝐠𝐦𝐚.
𝐔𝐧𝐭𝐢𝐥 𝐨𝐧𝐞 𝐦𝐨𝐫𝐧𝐢𝐧𝐠, 𝐰𝐡𝐢𝐥𝐞 𝐭𝐡𝐞 𝐦𝐨𝐨𝐧 𝐰𝐚𝐬 𝐫𝐞𝐟𝐥𝐞𝐜𝐭𝐞𝐝 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐫𝐢𝐯𝐞𝐫, 𝐭𝐡𝐞 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚𝐧 𝐡𝐚𝐝 𝐚 𝐫𝐞𝐯𝐞𝐚𝐥𝐢𝐧𝐠 𝐝𝐫𝐞𝐚𝐦. 𝐈𝐧 𝐢𝐭, 𝐭𝐡𝐞 𝐟𝐢𝐠𝐮𝐫𝐞 𝐢𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐩𝐡𝐨𝐭𝐨𝐠𝐫𝐚𝐩𝐡 𝐚𝐩𝐩𝐫𝐨𝐚𝐜𝐡𝐞𝐝 𝐡𝐢𝐦, 𝐰𝐡𝐢𝐬𝐩𝐞𝐫𝐬 𝐨𝐟 𝐚 𝐟𝐨𝐫𝐠𝐨𝐭𝐭𝐞𝐧 𝐩𝐚𝐬𝐭. “𝐈𝐭'𝐬 𝐲𝐨𝐮, 𝐈'𝐦 𝐥𝐨𝐬𝐭,” 𝐡𝐞 𝐬𝐚𝐢𝐝. “𝐈 𝐤𝐞𝐩𝐭 𝐭𝐡𝐢𝐬 𝐬𝐞𝐜𝐫𝐞𝐭 𝐭𝐨 𝐩𝐫𝐨𝐭𝐞𝐜𝐭 𝐲𝐨𝐮.”
𝐓𝐡𝐞 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚𝐧 𝐰𝐨𝐤𝐞 𝐮𝐩 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐭𝐞𝐚𝐫𝐬 𝐢𝐧 𝐡𝐢𝐬 𝐞𝐲𝐞𝐬. 𝐇𝐞 𝐮𝐧𝐝𝐞𝐫𝐬𝐭𝐨𝐨𝐝 𝐭𝐡𝐚𝐭 𝐭𝐡𝐞 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞 𝐰𝐚𝐬 𝐚 𝐟𝐫𝐚𝐠𝐦𝐞𝐧𝐭 𝐨𝐟 𝐡𝐢𝐬 𝐨𝐰𝐧 𝐬𝐭𝐨𝐫𝐲. 𝐓𝐡𝐚𝐭 𝐩𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧 𝐰𝐚𝐬 𝐡𝐢𝐦𝐬𝐞𝐥𝐟 𝐢𝐧 𝐚 𝐝𝐢𝐬𝐭𝐚𝐧𝐭 𝐭𝐢𝐦𝐞. 𝐇𝐞 𝐡𝐚𝐝 𝐡𝐢𝐝𝐝𝐞𝐧 𝐭𝐡𝐞 𝐭𝐫𝐮𝐭𝐡 𝐬𝐨 𝐚𝐬 𝐧𝐨𝐭 𝐭𝐨 𝐟𝐚𝐜𝐞 𝐢𝐭, 𝐬𝐨 𝐚𝐬 𝐧𝐨𝐭 𝐭𝐨 𝐫𝐞𝐦𝐞𝐦𝐛𝐞𝐫 𝐭𝐡𝐞 𝐥𝐨𝐬𝐭 𝐥𝐨𝐯𝐞, 𝐭𝐡𝐞 𝐛𝐞𝐭𝐫𝐚𝐲𝐚𝐥, 𝐭𝐡𝐞 𝐛𝐫𝐨𝐤𝐞𝐧 𝐩𝐫𝐨𝐦𝐢𝐬𝐞.
𝐑𝐮𝐦𝐦𝐚𝐠𝐢𝐧𝐠 𝐭𝐡𝐫𝐨𝐮𝐠𝐡 𝐭𝐡𝐞 𝐬𝐦𝐚𝐥𝐥 𝐰𝐨𝐨𝐝𝐞𝐧 𝐭𝐫𝐮𝐧𝐤 𝐢𝐧 𝐬𝐞𝐚𝐫𝐜𝐡 𝐨𝐟 𝐦𝐨𝐫𝐞 𝐚𝐧𝐬𝐰𝐞𝐫𝐬, 𝐡𝐞 𝐟𝐨𝐮𝐧𝐝 𝐚 𝐥𝐞𝐭𝐭𝐞𝐫 𝐬𝐢𝐠𝐧𝐞𝐝 𝐛𝐲 𝐡𝐢𝐦 𝐰𝐢𝐭𝐡 𝐧𝐨 𝐚𝐝𝐝𝐫𝐞𝐬𝐬𝐞𝐞. 𝐖𝐫𝐢𝐭𝐭𝐞𝐧 𝐢𝐧 𝐡𝐢𝐬 𝐨𝐰𝐧 𝐡𝐚𝐧𝐝𝐰𝐫𝐢𝐭𝐢𝐧𝐠, 𝐰𝐡𝐢𝐜𝐡 𝐡𝐞 𝐫𝐞𝐚𝐝 𝐭𝐨 𝐡𝐢𝐦𝐬𝐞𝐥𝐟:
𝕴𝖓 𝖙𝖍𝖊 𝖘𝖍𝖆𝖉𝖔𝖜𝖘 𝖔𝖋 𝖆 𝖒𝖊𝖒𝖔𝖗𝖞,
𝖜𝖍𝖊𝖗𝖊 𝖇𝖑𝖆𝖈𝖐 𝖆𝖓𝖉 𝖜𝖍𝖎𝖙𝖊 𝖒𝖊𝖗𝖌𝖊,
𝕿𝖍𝖊𝖗𝖊 𝖗𝖊𝖘𝖙𝖘 𝖙𝖍𝖊 𝖉𝖗𝖊𝖆𝖒𝖊𝖗,
𝖋𝖆𝖈𝖊 𝖈𝖆𝖗𝖛𝖊𝖉 𝖇𝖞 𝖙𝖍𝖊 𝖞𝖊𝖆𝖗𝖘.
𝕭𝖊𝖆𝖗𝖉 𝖆𝖓𝖉 𝖒𝖚𝖘𝖙𝖆𝖈𝖍𝖊𝖘, 𝖑𝖎𝖐𝖊 𝖆𝖓𝖈𝖎𝖊𝖓𝖙 𝖗𝖔𝖔𝖙𝖘,
𝕿𝖍𝖊𝖞 𝖎𝖓𝖙𝖊𝖗𝖙𝖜𝖎𝖓𝖊 𝖎𝖓 𝖍𝖎𝖘 𝖑𝖊𝖆𝖙𝖍𝖊𝖗𝖞 𝖘𝖐𝖎𝖓,
𝖆𝖓𝖉 𝖍𝖎𝖘 𝖊𝖞𝖊𝖘, 𝖙𝖜𝖔 𝖙𝖎𝖗𝖊𝖉 𝖘𝖙𝖆𝖗𝖘,
𝕿𝖍𝖊𝖞 𝖑𝖔𝖔𝖐 𝖋𝖔𝖗 𝖙𝖍𝖊 𝖊𝖈𝖍𝖔 𝖔𝖋 𝖆 𝖑𝖔𝖘𝖙 𝖑𝖔𝖛𝖊.
𝕿𝖍𝖊 𝖜𝖎𝖓𝖉𝖔𝖜, 𝖘𝖎𝖑𝖊𝖓𝖙 𝖜𝖎𝖙𝖓𝖊𝖘𝖘,
𝕷𝖊𝖙 𝖎𝖓 𝖙𝖍𝖊 𝖉𝖎𝖒 𝖑𝖎𝖌𝖍𝖙 𝖔𝖋 𝖙𝖜𝖎𝖑𝖎𝖌𝖍𝖙,
𝖕𝖆𝖎𝖓𝖙𝖎𝖓𝖌 𝖘𝖍𝖆𝖉𝖔𝖜𝖘 𝖔𝖓 𝖜𝖗𝖎𝖓𝖐𝖑𝖊𝖘
𝖑𝖎𝖐𝖊 𝖛𝖊𝖗𝖘𝖊𝖘 𝖋𝖗𝖔𝖒 𝖆 𝖋𝖔𝖗𝖌𝖔𝖙𝖙𝖊𝖓 𝖕𝖔𝖊𝖒.
𝕿𝖍𝖊 𝖉𝖗𝖊𝖆𝖒𝖊𝖗 𝖍𝖔𝖑𝖉𝖘 𝖙𝖍𝖊 𝖎𝖒𝖆𝖌𝖊,
𝖆 𝖕𝖔𝖗𝖙𝖗𝖆𝖎𝖙 𝖜𝖔𝖗𝖓 𝖇𝖞 𝖙𝖎𝖒𝖊,
𝖆𝖓𝖉 𝖍𝖎𝖘 𝖌𝖆𝖟𝖊 𝖎𝖘 𝖑𝖔𝖘𝖙 𝖎𝖓 𝖙𝖍𝖊 𝖎𝖓𝖋𝖎𝖓𝖎𝖙𝖊,
𝖜𝖍𝖊𝖗𝖊 𝖙𝖍𝖊 𝖘𝖎𝖌𝖍𝖘 𝖇𝖊𝖈𝖔𝖒𝖊 𝖊𝖙𝖊𝖗𝖓𝖆𝖑.
𝖂𝖍𝖆𝖙 𝖘𝖊𝖈𝖗𝖊𝖙𝖘 𝖉𝖔𝖊𝖘 𝖍𝖎𝖘 𝖍𝖊𝖆𝖗𝖙 𝖐𝖊𝖊𝖕?
𝖂𝖍𝖆𝖙 𝖒𝖊𝖑𝖔𝖉𝖎𝖊𝖘 𝖉𝖔𝖊𝖘 𝖙𝖍𝖊 𝖜𝖎𝖓𝖉 𝖜𝖍𝖎𝖘𝖕𝖊𝖗?
𝕸𝖆𝖞𝖇𝖊 𝖎𝖓 𝖙𝖍𝖆𝖙 𝖈𝖔𝖗𝖓𝖊𝖗 𝖔𝖋 𝖓𝖔𝖘𝖙𝖆𝖑𝖌𝖎𝖆,
𝖑𝖔𝖛𝖊 𝖗𝖊𝖛𝖎𝖛𝖊𝖘 𝖎𝖓 𝖇𝖑𝖆𝖈𝖐 𝖆𝖓𝖉 𝖜𝖍𝖎𝖙𝖊.
𝕿𝖍𝖚𝖘 𝖙𝖍𝖊 𝖉𝖗𝖊𝖆𝖒𝖊𝖗 𝖗𝖊𝖘𝖙𝖘,
𝖜𝖎𝖙𝖍 𝖍𝖎𝖘 𝖌𝖆𝖟𝖊 𝖑𝖔𝖘𝖙 𝖎𝖓 𝖙𝖍𝖊 𝖆𝖇𝖞𝖘𝖘,
𝖗𝖊𝖒𝖊𝖒𝖇𝖊𝖗𝖎𝖓𝖌 𝖆 𝖑𝖔𝖛𝖊 𝖋𝖗𝖔𝖒 𝖆 𝖉𝖎𝖘𝖙𝖆𝖓𝖙 𝖕𝖆𝖘𝖙,
𝖜𝖍𝖎𝖑𝖊 𝖙𝖍𝖊 𝖜𝖔𝖗𝖑𝖉 𝖈𝖔𝖓𝖙𝖎𝖓𝖚𝖊𝖘 𝖙𝖔 𝖘𝖕𝖎𝖓 𝖜𝖎𝖙𝖍𝖔𝖚𝖙 𝖕𝖆𝖚𝖘𝖊.
Come ɑnd pɑɾticipɑte becɑuse γou still hɑve, time A Pictuɾe Is Woɾth A Thousɑnd Woɾds
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Dedicɑted to ɑll those poets who contɾibute, dɑγ bγ dɑγ, to mɑke ouɾ plɑnet ɑ betteɾ woɾld.
Come ɑnd pɑɾticipɑte becɑuse γou still hɑve, time A Pictuɾe Is Woɾth A Thousɑnd Woɾds
Dedicɑted to ɑll those poets who contɾibute, dɑγ bγ dɑγ, to mɑke ouɾ plɑnet ɑ betteɾ woɾld.
Mi hermano, qué excelente.
Encantado con tu manera de escribir; clara y que mueve, conmueve.
Muchas gracias @amigoponc
Gracias, amigo @emiliorios, ha sido una de las mejores observaciones que he recibido y me siento conmovido por ello. Gracias. Que sigan los éxitos.
Gracias, amigo @amigoponc
Sencillamente encantador. Siempre atrapas la esencia, de seguro de propias experiencias. Muy bien logrado.
!gifs well done
Via Tenor
You're a great story writer.
This was a very good read. I enjoy the story of the old man who no one knows his pasts.
"While the world continues to spin without pause" ... that, indeed, is what makes loss and grief so hard. Good story!
Como te dijeron en otro comentario, conmueven tus palabras, eres un excelente escritor, tanto el relato como el poema están impecables 🙌. Amé esta parte:
"𝐄𝐥 𝐆𝐮𝐚𝐫𝐝𝐢𝐚́𝐧 𝐝𝐞𝐬𝐩𝐞𝐫𝐭𝐨́ 𝐜𝐨𝐧 𝐥𝐚́𝐠𝐫𝐢𝐦𝐚𝐬 𝐞𝐧 𝐥𝐨𝐬 𝐨𝐣𝐨𝐬. 𝐂𝐨𝐦𝐩𝐫𝐞𝐧𝐝𝐢𝐨́ 𝐪𝐮𝐞 𝐥𝐚 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞𝐧 𝐞𝐫𝐚 𝐮𝐧 𝐟𝐫𝐚𝐠𝐦𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐝𝐞 𝐬𝐮 𝐩𝐫𝐨𝐩𝐢𝐚 𝐡𝐢𝐬𝐭𝐨𝐫𝐢𝐚. 𝐀𝐪𝐮𝐞𝐥𝐥𝐚 𝐩𝐞𝐫𝐬𝐨𝐧𝐚, 𝐞𝐫𝐚 𝐞́𝐥 𝐦𝐢𝐬𝐦𝐨 𝐞𝐧 𝐮𝐧 𝐭𝐢𝐞𝐦𝐩𝐨 𝐥𝐞𝐣𝐚𝐧𝐨. 𝐇𝐚𝐛𝐢́𝐚 𝐞𝐬𝐜𝐨𝐧𝐝𝐢𝐝𝐨 𝐥𝐚 𝐯𝐞𝐫𝐝𝐚𝐝 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐧𝐨 𝐞𝐧𝐟𝐫𝐞𝐧𝐭𝐚𝐫𝐥𝐚, 𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐧𝐨 𝐫𝐞𝐜𝐨𝐫𝐝𝐚𝐫 𝐞𝐥 𝐚𝐦𝐨𝐫 𝐩𝐞𝐫𝐝𝐢𝐝𝐨, 𝐥𝐚 𝐭𝐫𝐚𝐢𝐜𝐢𝐨́𝐧, 𝐥𝐚 𝐩𝐫𝐨𝐦𝐞𝐬𝐚 𝐫𝐨𝐭𝐚".
¿Cuántas veces evadimos la realidad para no recordar el dolor? O para escapar de él y fantasear con una realidad paralela... A veces, ese choque con nosotros mismos es más fuerte que cualquier cosa de nuestro mundo exterior. Saludos, @amigoponc 🤗, éxito en el concurso.
Gracias. Es que cada historia está inspirada en mi propia experiencia, en este caso, la imagen, me recuerda a mí mismo hace muchos años, cuando la depresión quiso apoderarse de mí a causa de la pérdida de mi hija de apenas 10. En consecuencia, uno mira las situaciones desde otro punto de vista. Al escribir, es como un desahogo...
Wow, te mando un fuerte abrazo, perder un hijo no es nada fácil... yo perdí a mi hermano hace ya unos cuantos años y mi mamá no fue la misma y yo tampoco, pero a ustedes los padres les duele mucho más. Saludos, @amigoponc 🤗.
A story within a story, nice one!
A heartfelt one with the touch of a fairy tale.
Thank you for this beautiful entry.
@wakeupkitty